，连脖颈的青筋都绷得发亮。
“还有三个。”他腾出左手往弹匣里压子弹，黄铜弹头撞在铁匣上，“咔嗒、咔嗒”的脆响被浪涛揉得发闷，像隔着层浸了水的棉絮。指尖的老茧蹭过弹壳，带起细碎的金属屑，“刚才那枪是穿甲弹，”他侧过头，眼角的余光扫过远处的礁石群，声音压得像块沉在水底的石头，“弹头钻进礁石时带着旋，对方有狙击镜，而且是高精度的。”
我后颈的汗毛突然“唰”地竖起来，像被浪里的冰碴子扫过。刚才那声枪响确实蹊跷——不是普通手枪的“嘭”，也不是冲锋枪的“突突”，是先有道极细的“咻——”，像钢针穿透空气，紧接着才是“砰”的炸响，弹头钻进礁石时甚至带着旋转的尖啸，碎开的石片飞得比浪沫还高。那是高精度狙击步枪特有的声线，带着种撕裂空气的锐，像狼崽子亮出的乳牙，淬着冷光。
往斜上方瞥去，远处那尊高出海面丈余的礁石顶，浪雾正顺着岩缝往下淌，雾霭里立着个黑色的剪影。不是模糊的团，是棱角分明的条——肩背绷得笔直，像块嵌在浪里的铁，手里的枪管斜指向下，枪身缠着的防滑绳在风中微微晃。最扎眼的是枪管上方的瞄准镜，探照灯的光柱偶尔扫过，镜面突然闪了下，不是太阳的亮，是冰碴子在浪里的冷，精准地落在我们藏身的礁岩上，像条吐着信子的蛇，舔过石面的青苔。
“康达。”辛集兴的声音更沉了，几乎要和礁石的阴影融在一块儿。他往弹匣里压最后一颗子弹，拇指把弹头摁进去时，指节泛出青白，“雷清荷的大义子，打小在船上练枪，”他顿了顿，目光死死盯着那剪影，“去年坤沙的货船在公海被劫，他在浪里一枪打穿三百米外的舵机，据说子弹擦着鱼鳃过去，没伤着鱼身。”
话音还没在礁岩间落定，那礁石顶突然飘来声笑。不是顺着风传的，是被道浪头托着，“咕噜噜”滚过来的，裹着股烧透的烟草味，混着海水的咸涩，像有人把烟蒂摁进浪里，再捞出来往你鼻尖凑。“辛副官的眼力还是这么好。”那人开口时，枪管微微抬了抬，瞄准镜的反光突然扫过我们藏身处，快得像条冰蛇吐信，“不过打这些杂鱼有什么意思？”
他的声音里裹着层漫不经心的锐，像礁石被浪磨出的棱，“我更想看看，‘袈沙’先生的枪法，能不能跟上浪的速度。”最后那个“度”字被他咬得极轻，却像颗小石子投进浪里，荡开的涟漪撞在礁岩上，把空气都搅得发紧。
浪涛刚好在这时拍过来，“哗”地漫过脚面，带着股冰凉的力。我盯着那礁石顶的剪影，突然觉得手里的消防斧沉得像块铅——那道黑影背后，是雷清荷藏在浪里的眼睛，而我们，不过是他摆出来的靶子，等着被更锋利的枪膛锁定。
我突然被记忆拽回雷清荷的办公室。红木墙上挂着的合影框边缘嵌着铜花，玻璃罩上落着层薄灰，被雪茄的青烟熏得发暗。角落里站着的男人穿件黑色风衣，领口立着，风纪扣系得严丝合缝，连风衣下摆的褶皱都像用尺子量过——最扎眼的是他的眉眼，眉峰像礁石的棱，冷硬地挑着，眼窝陷得极深，瞳仁里像凝着海沟的冰，看过来时，连照片里的光都像被冻住了。
他手里把玩着支狙击步枪，枪身缠着深绿色的防滑绳，绳结打得密不透风，枪管比普通型号长出半尺，枪口的消音器泛着哑光的黑。我突然按住腰后——老周给的那把枪，竟和这杆有七分像，连防滑绳的缠法都如出一辙。记得当时雷清荷用雪茄指着照片，烟灰落在锃亮的茶几上，他嘴角勾着笑，银边臼齿在烟雾里闪了闪：“康达的枪，比浪还准。去年黑礁湾的浪有丈高，他一枪打穿了百米外鱼嘴里的钩。”
“别露头。”辛集兴的手突然按在我肩上，掌心的汗混着礁石的潮气，凉得像块刚从浪里捞出来的冰。他的指节陷进我肩窝的肌肉里，力道不轻不重，却带着不容挣脱的稳，“他的瞄准镜能捕捉到礁石的阴影变化，就等我们动一下。”
浪涛突然变了性子。刚才还像疯狗似的扑打礁石，此刻却像被只无形的巨手摁进海底，浪头矮了半截，退潮的暗
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