审讯室的腥气顺着毛孔往里钻，花方的黑靴踩在我手背上的闷响，指骨碎裂的“咔嚓”声，还有他金牙上的烟渍，黄黑里泛着油光，像块没擦净的血痂。
辛集兴的指尖突然掐进我锁骨的旧伤处。那里是块浅白的疤，当年演习时被弹片擦过，皮肉早就长好，却留着块永远的软。他的指腹带着老茧，一掐下去，那软肉像被生生剜了块，疼得我眼前发黑，金星在眼眶里转。我看见他喉结滚了滚，嘴角的冷笑没散，眼里却飞快闪过一丝慌——那是真的慌，怕我没忍住痛，露出破绽。
我死死咬住舌尖，尝到点血腥味。身子故意更软了些，头往他怀里靠，像真的疼得撑不住。余光瞥见松树后那道黑影动了动，阿彪的呼吸声又响起来，粗得像头喘着的猪，却比刚才松快了些。
衣领勒得更紧了。辛集兴把我拎得更高，声音里的嫌恶更重：“带回去，让老周看看，能不能把这副烂骨头，凑成个能用的玩意儿。”
“带他去‘净身房’。”
辛集兴的手突然松开，我后背的力道一空，身子晃了晃才稳住。他转身的动作快得像甩鞭，军靴碾过松针堆，发出“咯吱——咯吱”的脆响，不是轻踩，是带着碾轧的狠，每一步都把松针压成碎末，混着泥土陷进鞋纹里。那声音里裹着的硬，像淬了冰的钢，砸在空气里——没有商量的余地，没有回头的可能。“让老周给他拾掇拾掇，换身行头。”尾音落在“头”字上，他已经走出三步，军绿色的背影绷得像张拉满的弓，没再看我一眼。
被两个黑衫汉子架着往山下走时，我盯着他踩出的脚印。松针碎末在鞋印里微微发颤，像些断了腿的虫子，而那串脚印一直往雷朵集团主楼的方向延伸，楼顶尖尖的哥特式塔楼在阳光下闪着冷光，像根扎进山里的毒刺。
净身房藏在主楼地下室，推开那扇铁皮门时，“吱呀——”的声响像钝锯在拉骨头，震得耳膜发疼。门轴里的锈屑簌簌往下掉，落在手背上，凉得像冰粒。
一脚踏进去，潮气先裹了上来。不是砖窑那种闷潮，是浸了水的棉絮裹着霉，往骨头缝里钻——墙根渗着黑绿的霉斑，像蔓延的青苔，却带着腐木的腥；空气里飘着的霉味比砖窑重十倍，混着陈年老灰的呛，还有种说不清的腥甜，像烂透的果子泡在水里。更冲的是消毒水味，不是医院那种淡香，是工业用的浓刺，“嗖”地钻进鼻腔，像吞了口冰碴，冻得鼻窦发疼，喉咙里直冒酸水。
地下室的光线暗得像蒙了层黑布，只有头顶一盏昏黄的灯，电线垂在半空，随着门的晃动轻轻摆，把影子投在墙上，忽大忽小，像些张牙舞爪的鬼。地面是水泥的，泛着湿冷的光，脚踩上去黏糊糊的，像踩在没干的血上——低头看时，才发现是层薄薄的积水，混着灰，在灯光下映出浑浊的亮。
老周就站在房间中央。
他是个瘸子，左腿比右腿短了半截，站着时身子往左歪，像株被狂风压弯的树。左脚的黑靴后跟钉了块铁皮，踩在水泥地上，时不时发出“咔——”的轻响，像根手指在敲警钟。左眼蒙着块黑布，粗麻布的边缘磨得发毛，布角沾着点暗红的渍，不知是血还是别的什么。黑布下的眼窝陷得很深，把右边的眼睛衬得格外凸，眼珠是浑浊的黄，像泡在煤油里的玻璃球。
最扎眼的是他的右手。袖子卷到肘部，露出小臂上盘虬的疤痕——据说是硫酸泼过的地方，皮肤皱得像晒干的橘子皮。而那只手，只有三根手指：拇指、食指、中指，另外两根指根处结着厚厚的疤，像两坨没长好的肉疙瘩。可就是这三根手指，正捏着块浸了酒精的棉球，在不锈钢手术台上慢慢擦。
手术台泛着冷白的光，台面上的血渍还没干透。老周的三根手指推着棉球，把那些暗红的痕往一起聚，不是乱擦，是带着章法的拢——先擦出一道弯，再补个尖，最后勾出个尾巴，竟真像条刚被宰的蛇，鳞甲的纹路都被血渍晕了出来。蛇头的位置，还凝着一滴血珠，颤巍巍的，眼看要坠不坠，在灯光下亮得像颗红珠子。
“咔。”他把棉球扔进旁边的
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