悉的急——是我们当年在搏击台练的暗号，指尖抵着骨头的震颤里，藏着三个字：“有情况”。
我借着他的力道往上挺，后背的肌肉像被拉满的弓弦，每一寸都绷得发疼。眼角的余光往右侧扫，柴火堆边缘的枯柴“咔”地掉了根，惊得我心脏漏跳半拍。就在那瞬间，松树后有什么动了——不是花粥那种踩着高跟鞋的轻，是道黑影“嗖”地贴回松树粗干，快得像只受惊的熊。
那影子太矮，头顶只到松树半腰，肩背却宽得离谱，像口倒扣的瓮，把半棵松树的光都挡住了。是阿彪。花方手下最蠢也最狠的那个，总爱把那把锈匕首别在腰后，刀鞘磨得发亮，刀刃却裹着层黑锈，像泼过没擦净的血。我甚至能“看”到他此刻的样子：佝偻着背，左手攥着刀柄，右手往嘴里塞着什么——他总爱在暗处嚼生蒜头，那股冲味能飘出半里地。
松针堆里突然响起“簌簌”声，不是风刮的，是脚掌碾过枯枝的响。一下，又一下，每响一声，就有片松针“啪”地弹起来，露出底下被踩白的石子。二十步，最多二十步。我甚至能听见他的呼吸，粗得像破风箱，带着痰音从树后滚过来，“呼哧——呼哧——”，每口都像要把肺咳出来，却又压得极低，像头藏在草里的野猪，正竖着耳朵听动静。
阳光还在脸上烧，左胸的疼没退，后背被辛集兴攥着的地方却沁出层冷汗。我知道，阿彪的眼睛正从松树的缝隙里透出来，像两束淬了毒的光，扫过我和辛集兴的每一寸动作。而他腰后的那把卷刃匕首，此刻大概已经被汗浸得发滑，只等我们露出半点破绽，就会“噌”地抽出来——就像上次，他用这把刀划开小马的喉咙时，刀卷刃的地方，还卡着点暗红的肉渣。
“这就是雷总说的‘新人’？”
辛集兴的声音突然炸出来，像块冰砸在热石头上，带着刻意冻出来的倨傲。尾音往上挑了半分，却在“人”字上碾了碾，磨出点不耐烦的糙。他的军靴尖往我腿弯处一勾，不是用力的撞，是带着试探的挑，像逗弄一只受伤的野狗。“伤成这样，脊梁都挺不直，还能做事？”
我顺着那股力道往旁踉跄，膝盖骨“咔”地错了半寸。左手像被线牵着，猛地按在左胸——那里的纱布早被血浸成深褐，掌心按下去的瞬间，伤口像被撒了把盐，疼得我喉结滚了滚，半声“嘶”从牙缝里挤出来，带着气音的颤。军绿色作训服的袖口往下滑，露出手腕上那片淤青，紫黑里泛着青，像条被踩烂的死蛇，鳞片都翻了起来。阳光正好落在上面，那颜色亮得扎眼，像块刚从血里捞出来的铁。
“能……能做事。”我的声音像被砂纸磨过的锈铁，每个字都带着毛刺，刮得喉咙发疼。我故意让身子晃了晃，肩膀往辛集兴那边靠了靠，像只求庇护的丧家犬，“只要……只要给口饭吃，刀山火海……都行。”
松树后的“簌簌”声突然停了。
空气像被冻住了。松针落地的轻响都变得清晰，一片针瓣飘到我脚边，尖得像根细针。
辛集兴的军靴突然抬起来，鞋跟“咚”地磕在我膝盖弯——力道不重，却像敲在紧绷的弦上。我的膝盖一软，不受控地往下跪，“噗”地砸进松针堆里。松针的尖刺顺着裤管往里钻，扎在膝盖骨上，疼得我后颈瞬间冒出汗，顺着脊椎往下淌，凉得像条蛇。
“饭？”他的冷笑从头顶落下来，带着冰碴子，“雷总手下养的是狼，不是等着喂食的猪。”他弯腰拽住我的衣领，帆布的粗糙勒得我脖颈发疼，像被只铁钳夹住。他把我往起拎，我的脚尖踮着，离地半寸，视线刚好对上他的眼睛——那里没有温度，只有演出来的嫌恶。“尤其是……”他故意顿了顿，目光像探照灯，扫过我胸口那片发黑的血渍，声音压得更低，带着点阴狠的笑，“尤其是受过枪伤的废物。枪子儿打过的地方，骨头都是酥的，哪天跑风漏气，死的可不止你一个。”
我知道他在演。阿彪的眼睛就在松树后，像两束淬了毒的光，盯着我们的每个动作。可被他拽着衣领的那一刻，后颈的皮肤突然发麻，像有只蜈蚣爬过——
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