了层薄壳，呈深褐色，像块块没干透的漆，稍微弯曲，就感觉痂壳要裂开，钻心的疼顺着指缝往胳膊肘爬。
我试着握了握拳，手指僵得像段木头，只能勉强蜷起半分，掌心里的汗混着纱布的棉絮，黏糊糊的，像抓了把湿沙子。
“我这手……”话没说完，左胸突然传来一阵钝痛，像有块石头压着，疼得我倒吸一口冷气，额头上的冷汗又冒了出来，顺着眉骨往下淌，滴在地图上，洇开个小小的湿痕。
砖窑里静了片刻，只有辛集兴手里的粥还在冒热气，米香混着草药味，在空气里缠成一股复杂的暖。龙鑫没再说话，只是用手电重新照亮我的手，光里，那肿胀的手腕和僵硬的手指，与地图上密密麻麻的暗礁，形成了刺眼的对比。
“你熟悉柳河垭口的地形，闭着眼睛都能数清哪块礁石下藏着漩涡。”龙鑫的声音沉得像块烧红后淬了水的铁，每个字都带着股锻打的硬。他抬手用拇指蹭了蹭眉骨，手电光恰好晃过他的脸——皱纹被照得像刀刻的痕，眼角那道旧疤泛着青白，是当年被毒贩的砍刀划的，“更重要的是，你是‘牧羊人突击组’的人。”
“牧羊人……”
这三个字刚滚过舌尖，心口突然像被泼了勺滚油，“腾”地烧起来。不是疼，是烫，烫得我呼吸都乱了半拍，喉结剧烈滚动，像有团热流要从嗓子眼里冲出来。
我是中国人民解放军侦察连牧羊人突击组的观察手黄导。这个名号刻在我军牌背面，刻在每次出任务前磨得发亮的枪托上，刻在柳河垭口那片埋着兄弟的红土里。我们是专门啃硬骨头的——跨境贩毒的线，别人不敢碰的，我们上；毒贩藏得最深的窝点，地图上找不到的，我们钻。每个人的命都像别在裤腰带上的刀，随时可能出鞘，也随时可能折断，可每次点名，没人往后缩半步。
杰哥就是折在暗礁区的。那天雾大得像浆糊，我们潜伏在礁石缝里，等着毒贩的船靠岸。他为了给我挡颗流弹，整个人扑过来，子弹穿进他后腰时，他还攥着我的胳膊喊“别管我，抓活的”。血顺着礁石缝往下淌，把海水染成粉红，他最后看我的眼神，像怕我弄丢了他那把磨得发亮的匕首。后来我们把他埋在暗礁区最高的那块石头下，石头上刻着个歪歪扭扭的“羊”字，是他生前总爱在沙盘上画的记号。
杨文鹏班副更惨。被毒贩逮住时，他咬碎了藏在牙缝里的情报，毒贩用钢管砸他的腿，一下下，像砸块朽木。我们找到他时，他的腿已经肿得像两段灌了铅的树桩，却还咧着嘴笑，露出缺了颗牙的豁口：“没事，腿断了，还有手能扣扳机。”现在他在后勤处管仓库，每次见我，总爱掀开裤腿给我看那两条变形的腿，说“这疤比军功章亮”。
可就算这样，每次行动前，我们还是会围在哨所的篝火旁，用搪瓷碗碰出“叮叮当当”的响。邓班——我们的老组长，总爱用他那把磨得发亮的工兵铲敲敲碗沿，火光在他脸上跳，映着他下巴上的胡茬：“记住了，咱是牧羊人。”他的声音像砂纸磨过木头，带着股糙劲，“牧羊人就得跟羊似的，能啃最硬的草，能忍最烈的冻，还得护着身后的羊群——咱身后的羊群，是这国境线上的千家万户。”
那时我们总笑他比喻老土，却会在碰碗后，把碗里的酒一饮而尽，酒液辣得喉咙发疼，心里却烧得滚烫。邓班牺牲那年，也是在柳河垭口，他引爆了最后一颗手雷，与毒贩的船同归于尽，我们在礁石上找到他那顶被炸得只剩帽檐的军帽，上面还别着我们组的徽章——一只低头护着羊群的羊，羊角磨得发亮。
砖窑里的风突然大了，吹得柴火堆“哗啦”响，像谁在外面喊着我们当年的口号。我看着龙鑫眼里的光，那光里有邓班的影子，有杰哥的笑，有杨文鹏班副变形的腿。左胸的疼还在，却像被这股热烫得软了些，连带着肿得像馒头的手腕，都好像有了点劲。
“牧羊人……”我又念了一遍，这次的声音里带着点颤，却比刚才硬了三分。指尖无意识地抠着掌心的血痂，痂壳裂开的疼，像极了当年第一次戴上“牧羊人”徽
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