最后到了旅长手里。
满室的军绿突然成了背景——墙上的作战地图是墨绿，众人的作训服是橄榄绿，连桌上的搪瓷缸都泛着军绿的釉光，层层叠叠的绿里，只有那抹靛蓝突兀地亮着。不是扎眼的艳，是沉静的、带着点土气的蓝，像红土坡小学教室后墙刷的蓝漆，被雨水冲得发浅，却透着股没被硝烟熏过的干净，像块被太阳晒暖的天。
旅长的指腹抚过布角的针脚。林悦的针脚歪歪扭扭，却扎得深，每道回针都嵌进棉布纤维里，带着股固执的韧。他摸到布角边缘的脆处，那里的棉布一捏就掉渣，混着点红土的涩，像在提醒他这蓝布角走过的路——从红土坡小学的绣绷，到黄导的账本夹层，再到此刻沾满血与土的传递。
布角在他掌心微微颤动，不是风动，是他指尖的轻颤。满室的呼吸声仿佛都停了，只有那抹蓝在军绿里浮沉，像片没被战火吞没的帆，载着所有人没说出口的话，往心深处沉。
旅长捏着布角的指尖猛地收紧。那力道来得突然，指节瞬间绷得发白，像块被冻硬的石头，连虎口处的青筋都突突跳了两下。靛蓝的布角被捏出深深的褶皱，边缘发脆的棉布“簌簌”掉着渣，混着点红土的细粒落在桌面上，像撒了把碎沙。他指腹的老茧蹭过布面的针脚，那里的红线虽已发黑，却依旧坚韧，像根没断的弦，绷得他手心发烫——这力道里裹着的，是压了整夜的沉，是说不出的疼。
他的目光缓缓扫过会议室，像探照灯掠过战场。
落在邓班左臂：三层纱布最外层的血渍已经发黑，边缘洇开的暗红顺着胳膊肘往下爬，在作训服袖口积成小小的血洼，像朵没开败的红山茶，沾着纱布的棉絮，透着股没干透的腥。
落在李凯裤腿：橄榄绿的布料上，那道红痕从大腿往下蜿蜒，快到膝盖时被扯成细碎的血珠，洇在布料的褶皱里，像条被踩碎的红绳，混着裤脚沾的红土，红得发暗。
落在阿江眉骨：新长出的嫩肉泛着水光，边缘的结痂被蹭得支离破碎，露出底下细细的血丝，像条没长好的伤口，沾着点透明的组织液，看着就让人牙酸。
落在吉克阿依的拳头：指节攥得发白，指甲几乎要嵌进掌心的老茧，手背上的青筋暴起，像条绷紧的铁丝——他怀里的塑料袋还鼓鼓囊囊的，想必那半片蓝布角的温度，还烫在他心口。
目光最后停在墙上的作战地图。红土坡的位置被红笔圈了个圈，墨迹边缘被反复摩挲得发毛，露出底下的米黄纸色，像块被抠破的痂。圈里的峡谷轮廓用黑笔描了又描，线条粗重，像道没愈合的伤口，而那个标注最后目击点的红点，就在“伤口”的边缘，红得刺眼，像刚渗出来的血。
“全旅动员。”
旅长开口时，声音像被砂纸磨过的钢，不高，却带着股凿冰似的锐。每个字都咬得极重，仿佛从牙缝里挤出来，砸在空气里“咚咚”响。
“地毯式搜索。”他顿了顿，指节在桌面上轻轻敲了敲，目光又扫过那片红圈，“从峡谷边缘往外扩三公里，暗河下游搜五公里，石缝、岩洞、树窠……哪怕是块松动的石头，都给我翻过来看看。”
最后几个字带着不容置疑的狠：“一寸土都别放过。”
会议室里突然静得能听见自己的心跳。作战参谋的笔尖在纸上顿了顿，墨水洇出个小点儿，他抬头时，看见旅长捏着布角的手慢慢松开，布角的褶皱里，那道发黑的血丝正对着地图上的红圈，像根没绷断的线，一头拴着悬崖边的血，一头拴着满室的决心。
窗外的风卷着树叶撞在窗棂上，“哐当”一声，像谁在外面，重重应了声“是”。
旅长的指尖在布角上停了停，指腹反复摩挲着那歪歪扭扭的针脚。林悦绣时大概很急，针脚有的深有的浅，却都扎得扎实，把靛蓝的棉布穿透了一层又一层。那道红线虽被血浸得发黑，像陈年的铁锈，纤维却没断，捏着轻轻一扯，还能感觉到股韧劲——像红土坡的橡胶树，哪怕被炮火拦腰打断，气根也能往土里钻。
他
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