刻悬在我们头顶的生死线。
“都他妈活着没？！”
邓班的吼声像块烧红的铁，“哐当”砸进未散的硝烟里。声音带着爆破后的沙哑，不是单纯的粗，是喉咙被火药呛过的涩，每个字都裹着硫磺颗粒，刮得空气发疼。他该是刚从掩体后爬起来，军帽歪在一边，帽檐下的额角渗着血，正扶着块被震裂的灰岩，另一只手死死攥着通讯器——那东西的天线断了半截，屏幕黑着，他却像攥着救命稻草。“点人数！李凯——阿江——吉克阿依——”
“到！”
李凯的应答从西南侧的榕树林里撞出来，带着股机枪的余热。他该是正趴在机枪阵地后，声音混着枪管冷却的“滋滋”声，还有他用袖子擦脸的“蹭蹭”响，尾音里飘着点劫后余生的抖，却硬撑着没散。
“到！”
阿江的声音从排水沟方向钻出来，闷得像从地底发出来的。他刚才该是离炮弹落点最近，声音里裹着股湿土味，还有点咳嗽的“嗬嗬”声，估计是被气浪掀进了泥里，连说话都带着红土的腥。
“香客……还撑着！”
吉克阿依的声音最急，像被风扯着的线。他的位置在东北侧的岩缝边，话音里混着拖拽的“窸窣”声，还有香客微弱的喘息，每说一个字都像用尽了力气，尾音撞在岩壁上，弹回来的都是疼。
应答声从三个方向扎进硝烟，像三根没被炸断的桩，撑着这片摇摇欲坠的橡胶林。我扶着老榕树的气根慢慢直起身，右手按在树干上——树皮被震得裂开道缝，渗出乳白的汁，沾在掌心黏糊糊的，像血。膝盖“咯吱”响了声，不是普通的酸，是生锈的合页被强行掰开的锐，里面像塞了把碎玻璃，每动一下，尖碴就往骨头缝里钻。低头看时，裤膝处的迷彩布磨破了，露出的皮肉青一块紫一块，沾着红土和草屑，像块被反复蹂躏的脏布。
视线穿过弥漫的烟尘——那烟是灰白的，裹着硫磺的呛味，阳光钻进来时，被滤成了淡金的雾，飘着无数细小的火星。就在那片雾里，我看见吉克阿依正半蹲身子，用后背顶着香客往岩缝深处挪。香客的头歪在他肩上，脸色白得像浸了水的纸，嘴唇泛着青紫，嘴角挂着半干的血沫。可他的右手攥得死紧，死死按在胸口——那本牛皮封面的作业本被按成了褶皱的团，边缘的纸页被血浸得发脆，露出的半角上，蜡笔画的海棠已经成了深褐，针脚处的红线被血泡得发胀，像无数条细蛇缠在纸上，轮廓在硝烟里忽明忽暗，却始终没散。
“黄导，能走不？”傣鬼不知何时挪到我身边，他的护目镜裂了道缝，镜片后的眼睛亮得像鹰。他伸手想扶我，手腕转动时，袖子滑下去，露出臂上的伤口——弹片划的，不深，却在渗血，血珠顺着血管往下淌，滴在战术手套上，洇开小小的红。
我点点头，咬着牙把重心移到左腿。膝盖的疼突然变沉，像坠了块铅，却没刚才那么钻心了。远处的界河传来“哗啦”的水声，混着风吹过橡胶叶的“沙沙”，还有邓班正在清点装备的吼声，像场混乱的合奏。可我的目光总往岩缝那边飘——香客按在胸口的作业本又动了动，该是他无意识地攥紧了，那团深褐的海棠，像颗没被炮火打灭的心，在硝烟里轻轻跳。
烟渐渐淡了，能看见李凯正扛着机枪往这边挪，枪管上的散热孔还在冒白气；阿江拖着条瘸腿，手里拎着半盒没炸的烟雾弹，裤脚还在滴水。邓班站在老榕树下，正用匕首挑开通讯器的外壳，手指上的血蹭在金属上，像画了道歪歪扭扭的线。
这片刚被炮轰过的橡胶林，此刻像头受伤的巨兽，喘着粗气，却没趴下。而香客胸口那团血海棠，在所有人的目光里，成了最硬的骨头。
“报告邓班！”
李凯的声音像颗被踩炸的响雷，“哐当”一声劈进尚未散尽的硝烟里。不是平日的沉稳，是带着惊惶的锐，尾音里裹着没喘匀的气，像被什么东西扼住了喉咙。他该是刚从芦苇荡里蹚出来，裤脚还在往下滴水，混着红土的泥浆在脚踝处凝成硬壳，每说一个字，喉结就剧烈地滚动
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