缝里的老榕树。
“照亮你该走的路。”
他的话尾被风吹得发虚，却带着股咬碎红土的硬气。我低头看向怀里的观察镜，镜片上沾着的雨珠里，好像映着林悦的脸——她站在海棠树下，蓝布衫的衣角被风掀起，露出里面我绣的歪海棠，笑得眼睛弯成了月牙。远处的橡胶林里，那朵野海棠还在风里颤，花瓣上的露水被闪电照得发亮，真像点点碎光，正顺着界碑的方向，往红土坡小学的方向漫。
耳机里突然炸响一声脆响，“咔”的一下，像块小石子砸进结了冰的界河——是傣鬼拉动枪栓的动静。那声音裹在电流的“滋滋”声里，却异常分明，带着金属部件摩擦的冷硬，在寂静的丛林里荡开圈涟漪，惊得近处的虫鸣都顿了半拍。
“你看那朵海棠，”他的气音顺着麦克风飘过来，混着夜风穿过枝叶的“沙沙”声，轻得像片羽毛落在枪管上，“花瓣上的露水，像不像她当年擦汗的帕子？”
我心里猛地一抽，几乎是条件反射般把观察镜重新架到眼前。镜筒里的野海棠被夜风拂得轻轻晃，瓣尖坠着的露水终于撑不住了，顺着粉白的花瓣往下滑，滑过被月光照得半透明的花瓣边缘，又蹭过带着细绒毛的瓣底，最后“嗒”地落在底下的腐叶堆里。腐叶吸了露水，立刻洇出个浅粉的圆，像滴被稀释的血，在褐黄的碎叶间格外扎眼。
就在这时，橡胶林深处突然传来一声极轻的响动——“咔嚓”。
不是枯枝被风折断的脆裂，也不是野兽踩过朽木的闷响，是种带着滞涩感的钝响，像生锈的铁件在互相摩擦。我把观察镜的倍率调到最大，调焦轮“咔嗒”转了半格，镜筒里的树影瞬间清晰起来：老榕树西侧的树干上，有块树皮似乎微微动了动，边缘露出道极细的缝，缝里隐约闪着点冷光，像谁在黑暗里，用刀尖小心翼翼地挑开了树皮的褶皱。
那响动又接连响了两声，“咔嚓、咔嚓”，节奏很慢，带着种刻意的轻，像怕惊扰了什么。我看见那块树皮被撬得越来越开，露出的缝隙里，渗出点乳白的树汁，在月光下亮得像凝固的奶。刀尖偶尔从缝里闪过，反射出的光比星子还冷，蹭得树汁微微颤动，像在切割什么坚硬的东西。
傣鬼的呼吸声在耳机里变得极轻，几乎与林间的气流融为一体。只有狙击枪金属部件偶尔的轻响，提醒着他正全神贯注地瞄准——我能想象他此刻的样子：食指搭在扳机护圈上，指腹的硬茧蹭着冰冷的金属，瞄准镜的十字准星死死咬着那道树皮缝，连睫毛上沾着的草屑都纹丝不动。
风突然转向，从老榕树的方向吹过来，带着股新鲜的木屑味，混着那若有若无的甜腥。观察镜里，那块被撬开的树皮终于“啪”地掉了下来，露出个黑黢黢的洞口，里面深不见底，像只突然睁开的眼，正冷冷地盯着我们的方向。
傣鬼的呼吸突然卡了半拍，像被夜风呛了口橡胶林的腥气。耳机里传来他喉结滚动的轻响，随后是压得比界河流水还低的声线，每个字都裹着层冰碴：“坐标西北，三点钟方向。”
停顿像根绷紧的弦，悬了半秒才续上后半句：“有人在砍树。”
我的观察镜几乎是弹着转过去的，金属镜身撞在眉骨上，疼得眼冒金星。调焦轮被我拧得“咔嗒”作响，轮轴里的细沙跟着震颤，暮色里的树影终于从模糊的墨团凝成清晰的轮廓——老榕树西侧的排水沟旁，蹲着道佝偻的黑影，像块从岩缝里挤出来的顽石。
那人手里的砍刀正往下劈，刀刃没入树干的瞬间，发出声沉闷的“噗嗤”，像把钝斧砍进浸了水的红土。乳白色的树汁顺着刀身往外涌，在月光下亮得像道凝固的奶线，顺着粗糙的树皮往下淌，在树根处积成小小的水洼，泛着细碎的银光。
他的动作熟得让人发怵。每劈一下，手腕都会极自然地往回带半寸，像在掂量着什么，随后再猛地发力——这姿势我太熟悉了，当年在红土坡的泥沟里，那把沾着林悦血的猎刀，也是这样被人攥在手里。
砍刀又落下时，片巴掌大的树皮翻卷着翘
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