”
“危险？”
“对那些靠冷漠统治的人来说，当然危险。”老吴站起身，拍了拍裤腿上的灰，“他们不怕刀剑，怕的是人人都开始修碗、教字、点灯。因为他们知道，一旦百姓学会彼此心疼，他们的律法就成了纸枷锁。”
说完离去，背影融入暮色。
当晚，阿愿梦见自己站在一条无尽长路上。
两旁皆是残垣断壁，倒塌的学堂、焚毁的医馆、断裂的桥、沉没的船……风沙漫天，唯有脚下这条路始终清晰，由无数细小光点铺就??那是人们点亮的灯，修补过的器物，写下的字句，流过的泪。
远处走来一人，身穿粗麻布衣，脚踏草鞋，手中提灯，面容模糊，却让他心头一震。
“你是谁？”阿愿问。
那人停下，微笑：“我是下一个你。”
“下一个？”
“当你老了，走了，总得有人继续走下去。”那人将灯递来，“这盏灯，不属于任何一代人。它属于所有不愿黑暗吞没良知的人。”
阿愿伸手欲接，灯却穿掌而过，化作流萤四散，落入荒野。刹那间，焦土生绿，枯井涌泉，断桥自合，废屋复原。每一处修复之地，都升起一盏青金灯，遥相呼应，连成星河。
他猛然惊醒。
窗外，月光如水。
他披衣起身，走向院中桃树。伸手轻抚枝干，忽觉掌心发烫。低头一看，树皮竟缓缓浮现出一行新字：
> **“第十四，愿天下无弃物，无人可欺。”**
不是梦，也不是幻觉。字迹清晰，笔力稚嫩，像是孩童合力所刻，却又深嵌入木，似与年轮共生。
他怔立良久，终是转身回屋，取出那支桃木黑晶笔，蘸墨研磨，摊开一张素纸，写下第一行标题：
> 《修心录?卷一》
正文如下：
> “世人谓强者执刀，智者执权，贤者执言。
> 吾谓：修一碗者，亦执心火。
> 补一门者，亦筑长城。
> 教一字者，亦启文明。
> 点一灯者，亦照山河。
> 凡以善意行事之人，皆为乱武之脉，薪火相传，永不断绝。”
写毕，他将纸张晾干，放入竹筒封存，置于陶碗之上。次日清晨，自有巡夜人悄然取走，送往四方。
数日后，东域一座废弃驿站内，两名流浪汉围炉取暖。其中一人翻出半本破书，正是《抗劫十三篇》残页。另一人嗤笑：“这玩意早禁了，你还留着？”
前者却不答，只指着其中一段念道：“**器有裂痕，方可纳光；人经破碎，始懂慈悲。**”
念完，抬头问：“你说……咱能不能也做点啥？”
“做啥？咱们连饭都吃不上。”
“那就先从修这炉子开始。”他指着漏风的灶口，“昨儿风太大，火星溅出来差点烧了草棚。要是能补好，冬天就不怕了。”
另一人愣住，随即点头。
两人动手，用泥巴混碎瓦填补缝隙，又拿铁皮钉牢烟囱。忙活一整天，终于让炉火安稳燃烧。夜里，他们并肩坐着，喝着稀粥，忽然觉得这破屋竟也有几分家的模样。
第三日，有个饿晕的小乞丐倒在门前。他们抬进来，喂水喂粥，替他包扎冻伤的手脚。醒来后，孩子怯生生问：“你们……为什么要帮我？”
前者沉默一会儿，从怀里掏出那张抄满句子的纸，指着一句念道：“因为‘看见别人疼，心里也会疼’??这是我昨天刚学会的。”
孩子哭了，抱着他们喊“爹”。
消息不知如何传出。一个月后，这座驿站竟成了“共修点”，方圆百里的流浪者、逃役兵、孤寡老人陆续聚集，自发组织起来：会木工的搭房，懂医术的看病，识字的教童，有力气的开荒种菜。
他们没有旗帜，没有盟约，只在门口挂了一盏防风竹笼灯，灯罩上写着四个大字：
**“此处可修。”**
与此同时，朝廷内部动荡加剧。
监察院上报：“民间私设讲习所已达六百余处，内容虽表面合规，实则暗传《抗劫十三篇》思想。更有甚者，将‘修心节’奉为新年，取代官定节令。”
皇帝怒极，召集群臣商议镇压之策。
宰相跪奏：“不可轻举。今岁粮荒严重，北境雪灾，南地疫病，民心浮动。若强行取缔，恐激起连锁暴动。且据密探回报，部分守灯军士兵已在
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