杨景反手关上石门，将练功房外的声音彻底隔绝。
他深吸一口气，鼻翼间萦绕着异兽麝香的清冽香气，凝神静气，便开始修炼身法类中品真功《横江渡》。
只见他双脚微微分开，与肩同宽，丹田内气缓缓流转，...
春雨连绵，三日未歇。
阿愿坐在堂前檐下，手中捏着一块半干的陶泥，指尖轻轻揉压，像在安抚一个不安的灵魂。他不再急于成形，也不再讲究对称，只是任手指顺着泥土的呼吸走动。那是一种近乎本能的动作??十二年教书、十三年修物、十五年守灯，早已把“耐心”刻进了骨子里。
屋角那只缺角陶碗静静立着，碗底薄霜般的结晶已增厚一分，每逢雷雨将至，便泛出微光，如同回应天意。昨夜它又自行移位，从窗台跃上供桌，正对着母亲遗下的那幅炭笔画：破碗生芽，破而后立。
孩子们今晨没来学堂。不是逃课，而是全镇自发停工一日，为即将到来的“修心节”准备祭品。他们不要香烛纸马，不拜神佛帝王，只以亲手修补之物为礼，摆于初心碑前，纪念那些不曾被史书记载的小人物。
李婆婆拄着新修的拐杖来了，身后跟着孙女，怀里抱着一只重绣的旧肚兜。上面原本是褪色的鸳鸯戏水，如今改成了青金灯火图案，针脚细密，边缘还缀了一圈小铃铛。
“风一吹就响，”小女孩仰头说，“奶奶说，这样妈妈在那边也能听见。”
阿愿点头，接过肚兜看了看，轻声道：“你娘若还在，定会为你骄傲。”
李婆婆抹了把眼角：“她走时才二十六，留下这孩子，连名字都没来得及取全。我们叫她‘念安’，意思是……念着平安长大。”
阿愿望着女孩清澈的眼睛，忽然想起多年前那个高烧不退的小丫头??也是这般年纪，也是这般倔强地睁着眼睛，不肯睡去，嘴里反复念叨：“阿愿哥哥说过，闭眼的人才会消失。”
他起身进屋，取出一方木匣，打开后递过去：“这是去年桃树开花时落下的花瓣压制成的香片，我留了一片，说好等谁真正懂了‘修心’二字，就送给她。”
小女孩双手接过，小心翼翼放进胸口衣袋里，认真地说：“我会每天闻一闻，提醒自己别忘。”
雨渐停，云层裂开一道缝隙，阳光斜照进院子，落在那棵桃树上。枝头十三朵青金银白交织的花仍在绽放，虽已过季却不凋零，每一片花瓣上的符文都微微颤动，仿佛随时要飞走，却又舍不得离开。
午后，铁匠老吴背着一口锅上门。
不是来修的，是来谢恩的。
他放下锅，掀开盖子，里面是一整只炖得酥烂的土鸡，香气扑鼻。“我家婆娘说，不吃点好的，对不起你教我儿子写的那句话。”
“哪句？”
“**人心不是铁打的，但可以比铁更硬。**”老吴声音低沉，“前些日子，西村有人偷牛被抓，判了斩首示众。我儿子本想跟着起哄，毕竟那人家穷得叮当响，活该倒霉嘛。可他半夜翻来覆去睡不着，最后爬起来，在墙上写了这句话，然后哭了半宿。”
阿愿沉默片刻，问：“后来呢？”
“他去了牢里，给那人送了顿饱饭。”老吴咧嘴一笑，眼角却湿了，“回来就说：‘爹，我不想以后教孩子的时候，说不出这话是真的。’”
两人对坐饮酒，不说大义，不谈天下，只聊些琐碎往事：哪家的孩子学会用算盘了，哪户的老母猪下了十一只崽，哪个寡妇终于答应嫁给采药人……
酒至半酣，老吴忽道：“你知道吗？现在外头都在传，你是第十位乱武之子。”
阿愿摇头：“我不是。”
“可他们都信。”老吴盯着他，“不只是咱们镇，南到青崖，北至边关，西漠碑林里甚至刻了你的名。你说你不认，可千万人心里已经认了。”
阿愿低头看着杯中晃动的酒影，映出自己模糊的脸。他知道，有些身份一旦被众人赋予，便不再由己决定。就像那盏青金灯，最初不过是他从废墟里捡回的一件旧物；就像《抗劫十三篇》，原也只是他写给孩子识字的启蒙读本，夹杂着民间谚语与生活道理。
可人心需要火种，于是便把你点燃。
“我不是什么乱武之子。”他轻声说，“我只是个不愿看东西坏了就扔的人。”
老吴笑了：“可正是这种人，最危险。
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