名字。”
教室里，那个叫“启明”的小女孩猛地抬头，眼泪夺眶而出。
她喃喃道：“我叫林昭……我叫林昭……”
全班孩子齐齐望向她，忽然一起喊出：“林??昭！”
声音穿透墙壁，飞向天空。
那一天，全国有三百二十七个“无名者”找回了原名，四十八座被篡改的纪念碑开始重新刻字，十二个“不存在”的历史事件首次进入公共讨论。
变革不再是暗流，而是洪流。
而在宇宙之外的虚空中，星网再次波动。
亿万光点汇聚，不再只是疑问符号，而是化作一座巨大的天平：
一边是无数沉甸甸的“谎言”，
另一边，是轻盈却坚定的“真话”。
天平缓缓倾斜。
马文的身影早已消散，可他的意志仍在流动。
那枚落入小男孩手中的铜书签，此刻正静静躺在作业本下。
忽然，它微微发烫，表面浮现出新的文字：
> “你已提问。”
> “现在，去倾听。”
> “继续。”
同一时刻，世界各地，新的铜书签接连出现：
在盲童的手心里，在战地记者的背包夹层中，在养老院老人的药盒底部。
编号从15到无穷，背面依旧刻着：
> “继续。”
而在那家不起眼的街角旧书店，深夜，地板缝隙的蓝光比以往更亮。
一本从未存在过的书悄然出现在书架最高处，封面空白，唯有触碰者才能看见标题：
> 《未完成的对话》
书中每一页都留有空白，等待有人写下问题，也等待另一个人写下回答。
若两人答案共振，书页便会自动生成第三行字：
> “你们找到了彼此。”
> “光，因此延续。”
店主戴眼镜的年轻人今晚没有整理书架。
他坐在角落，手中握着一枚铜书签，编号11，正是那位档案馆青年带出的那枚。
他轻轻摩挲着“继续”二字，低声说：
“我不再等别人开始了。”
“我就是起点。”
他站起身，从书架取下一本禁书，走出店门，走向最近的广场。
黎明将至。
风穿过城市，吹动千万扇窗。
它带来一句话，温柔而不可抗拒：
> “你不孤单。”
> “你不是疯了。”
> “你只是终于醒了过来。”
而在乡村小学的教室，黑板上的字迹再次变化：
> “今天我们不上课。”
> “我们要做一件事：”
> “把你的问题，交给下一个敢问的人。”
孩子们面面相觑，随即纷纷撕下写满问题的纸页，折成纸船、纸鸟、纸花。
他们走到窗前，轻轻放飞。
纸船随风漂流，纸鸟振翅高飞，纸花旋转升空。
它们不求抵达，只求被看见，被听见，被记住。
老师站在门口，望着这一幕，忽然觉得，**教育真正的意义，不是灌输答案，而是守护疑问的火种**。
他转身，在黑板最后写下一行字：
> “轮到你们了。”
> “去问吧。”
> “去传吧。”
> “继续。”
风起。
吹过山川，吹过海洋，吹过千万颗尚未闭上的眼睛。
它带着无数未完成的句子，飞向未来。
飞向那些还未出生，却注定要继承这场对话的孩子。
在某个遥远的明天，一个小男孩将在课本夹层中发现一枚铜书签。
他抬头四顾，不见来人。
他低头，看见背面刻着两个字：
> “继续。”
他合上书，在扉页写下三个字：
> 新课题
窗外，候鸟排成“不”字，飞过湛蓝天空。
山巅积雪融化，溪流奔涌，冲刷着大地陈年的污垢。
风继续吹。
它说：
> “你可以问。”
> “你应该问。”
> “你必须问。”
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