笔，是用意念，在空气中写：“诗很美，但散文要完整，要呼吸，要停顿，要不完美……”
她写的每个字都在和周围的海子诗句对抗，像两种不同的颜色在混战。
萧九的量子尾巴在疯狂计算逃脱路线，但每条路线的终点都是“诗性奇点”：“喵！这里的时空被诗性重构了！所有物理定律都失效了！我现在是一只会写诗的猫！喵！这不科学！”
陈凡站稳了，他握紧手中的《破立之书》。
书在发光，黑色的封面下透出暗红的光，像炭火。
书页自动翻开，上面浮现出鲁迅的匕首笔法写成的字：
“诗若只是逃避，便是麻醉。”
“诗若只是燃烧，便是自毁。”
“真正的诗，该是匕首，也是火种。”
就在这时候，太阳的中心，那个引力最强的地方，有什么东西动了。
不是东西，是一个人形。
由纯粹的诗句组成的人形，瘦削，年轻，戴着一副眼镜，眼镜片里是燃烧的太阳。
他穿着80年代的衣服，手里拿着一本诗稿，诗稿在燃烧，但烧不尽。
海子的文学意志。
或者说，是他25年生命凝聚成的所有诗意的总和。
他抬起头，看向陈凡五人，眼神里有种让人心碎的清澈和痛苦。
他开口，声音年轻，带着安徽口音，但每个字都像在燃烧：
“你们来了。”
“带着匕首，带着批判，带着逻辑，带着散文，带着……一只猫。”
“很好。”
“现在，回答我——”
他一字一顿地问，每个问题都像一颗燃烧的星：
“如果诗不能改变世界，写诗还有什么意义？”
“如果幸福只能‘从明天起’，那今天为什么要活着？”
“如果太阳注定要落下，为什么还要升起？”
“如果生命终将归于虚无，为什么还要燃烧成诗？”
问题像四把火刀，直插进每个人的心里。
不是像鲁迅那样解剖黑暗，是像太阳那样直接灼烧——灼烧你所有对美好的渴望，所有对意义的追寻，所有对存在的坚持。
苏夜离捂住心口，那里在疼：“这些问题……太痛了……”
林默跪在地上，他的诗心在颤抖：“我……我不知道……诗如果不能改变什么，我为什么还要写？”
冷轩的逻辑体系在崩溃边缘：“从逻辑上讲……如果结局注定是虚无，过程中的一切都没有意义……可是……”
萧九的量子尾巴耷拉下来：“喵……量子力学说一切都在退相干……连宇宙最终都会热寂……那我们在这儿折腾啥呢……”
陈凡感觉自己的文之道心在剧烈震荡。
他刚从鲁迅那里学会了直面黑暗、解剖现实，现在却要面对这种纯粹的、极致的诗性追问——不是关于“怎么活”，是关于“为什么活”。
海子继续问，声音更轻，但更烫：
“我写‘面朝大海，春暖花开’。”
“但写完这首诗不久，我就死了。”
“是诗杀了我，还是我成就了诗？”
“如果必须用生命才能写出这样的诗，你们写不写？”
“如果诗的美必须以死亡为代价，你们还要不要美？”
这些问题太狠了，直接触及了艺术创造最核心的悖论：为什么最伟大的艺术往往与痛苦、疯狂、死亡相连？为什么海子、梵高、卡夫卡、尼采……这些创造了极致美的人，自己却走向了毁灭？
林默突然站起来，他的诗心在燃烧，整个人像要爆炸：“我写！如果必须用生命才能写出真正的诗，我写！我愿意！”
“林默！”苏夜离尖叫，“冷静点！”
但林默的眼睛已经变成了诗句的旋涡，他伸出手，在空中写诗，写出来的诗直接燃烧成光，融入周围的海子太阳。他的身
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