时，胜过十分空话。
帘后，天子又抿了一口水。水仍旧是水，不甜不苦。他望向帘外的白光，忽然觉得那白不那么刺了。绝望并未远去，只是退开了一小步，让出一条窄窄的缝。缝里有风，有声，有人。
“陛下。”一个很轻的声音从帘外传来，是贾诩。这人并未入殿，他在外廊下，隔廊而言，“今日不输，明日才有得选。愿陛下记住。”他不等回应，脚步又远了，像把一只竹杖悄悄靠在廊柱上，再悄悄取走。
帘内少年抬了抬眼，像要看向那个声音的方向。却只看见帘影里自己细瘦的一截指骨。他在想：我真能选什么？我能选的，大抵只有一句话：开账，立愿，守礼。除此之外，刀、弓、甲、幔、水、火，全不在我手里。他忽然觉得好笑，又笑不出来。笑意在唇边凝成一粒冰。
郭嘉退回阶下，心脚稳。他知道“绝望”不会因一纸诏、一碗水就散去。绝望像冬天里的雾，要靠每一日的灯去耗。耗着耗着，天就亮一格。亮不过来，就再耗。他要做的，就是安排灯，安排水，安排那只“锅”的方向。
忽然，城北鼓声复起，短，硬，像在死人骨上叩了叩。探骑飞入：“成皋来使，不署名，只请‘清议’北去论义：‘曹氏擅权，账可伪作，愿于成皋道上设坛当众辩之’。”
殿上微哗。为首儒冠面上微光一动，扇面略合——这是诱语：把“讲坛”从许都账前拉到城外道上。拉出去，礼散，律散，愿书也散。城外是别人的地利，是别人的“谷”。
郭嘉抬眼，目光如钩：“请使者回：‘讲坛在账前，城门三日，敬请赴会’。若不来，‘清’自弃。若要来，‘清议’在座。”
他顿了顿，低声对荀彧：“他们要把我们的‘谷’换成山谷。我们就把他们的山谷，改成‘死亡峡谷’——名与利的峡。账在此，民在此，天子在此。离开此三者，所有‘清’，都是刀。”
荀彧轻轻点头。他懂郭嘉要的“峡”：把对手逼到‘名’与‘利’的两壁之间——要名，就舍利；要利，就污名。二者不容并立，如谷两壁逼近，喘不过气，便是“死”。
傍晚，许都城的灯一盏盏亮起来。阿芷在太常寺门口看着最后一缸净水分空，手背上有细小的水痕，被风一吹，凉得人醒。葛三喉领着“城门力士”巡过最后一条巷，把“危棚”拆了，把“净水牌”立好，竹笛敲在牌边，声音不脆，却让人安。鸩站在城头，黑纸鸢重新升上去，像把夜里最细的缝缝住。
帘内，天子把空碗放回案上。他抬起头，向帘外看了一眼。那一眼很短，像一枚悄无声息的誓言：他不想再做只会“背锅”的人。他想握住一点点什么——哪怕只是“水”的权。哪怕只是三日账前的一句“允”与“不允”。他抬手，压住那一点点可怜的热，在心口，按紧。
郭嘉转身下阶，拇指无声地掠过砂盘上写着“成皋”的小钉，又按了按一枚新的木签。木签极小，上书两个字：讲坛。
他知道，明日午后，的确会有一座“最后的讲坛”。不是在城外，不是在道上，而是在账前。那会是另一场“谷”。站得住的活下来，站不住的，掉下去。
许都夜色合拢，像一张巨大的手，收拢了四起的伏兵。有人被按住，有人被扶起，有人仍在帘里发抖。鼓声远去，风穿过鼓楼，发出一声很轻的叹，像城在吐一口浊气。
——三日账前，讲坛立。谁敢来？谁敢签？谁敢不来？谁敢不签？
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