雨，在庐州连下了三日。
溪水涨了，漫过石阶，拍打着竹篱的根部。红药花伏在泥中，茎叶贴地，却依旧倔强地挺着花苞，仿佛知道春天还未走远。姬月披着蓑衣站在院门口，望着那座坟茔的方向，手中提着一盏纸灯笼，火光在风雨里摇曳，像一颗不肯熄灭的心。
她没有进去避雨。
小满已经睡下，怀里抱着那只白羊玩偶，嘴里还喃喃念着：“爹爹别淋雨……”孩子总说梦里能看见他，穿白衣，戴银冠，站在雾里对她笑。姬月信了十年，也等了十年。她不觉得那是梦，而是他归来的方式??以风、以雨、以灯下忽明忽暗的影子。
今夜雷声格外密集，一道接一道撕裂天幕，照得山野如白昼。就在第七道闪电劈落时，她忽然听见坟前传来一声轻响，像是铜铃被风吹动，又像是有人踩断了枯枝。
她迈步走入雨中。
泥泞沾满布鞋，裙摆湿透贴在腿上，冷意渗入骨髓，可她走得极稳，仿佛早已知道他会来。
坟前，那盏长明灯竟未熄灭。火焰缩成一点微光，却顽强燃烧，在狂风暴雨中微微跳动，如同一颗仍在搏动的心脏。
姬月将手中的纸灯笼轻轻挂在碑侧，低声说：“我给你带灯来了。”
她蹲下身，拂去碑上的雨水，指尖描摹那一行字：**伴碑而眠，不负此生**。
“今天小满画了你。”她声音很轻，几乎被雨声吞没，“她说你在山上站着，脚下有云，天上也有云。她问，爹爹是不是变成了神仙？我没答。因为我知道，你不是神仙，你只是太累了，想歇一歇。”
风忽然停了一瞬。
雨丝斜斜垂落，天地间安静得只剩下心跳。
然后，她听见了脚步声。
不是幻觉，不是风扰落叶??是实实在在的脚步，从坟后绕来，踏在湿漉漉的草地上，一步，又一步。
她没有回头。
泪水混着雨水滑下面颊，她只是缓缓闭上眼，唇角却扬起一丝笑。
“你回来了？”
那人没说话，只在她身后站定。
她感觉得到他的存在，像少年时他在校场外等她下课那样沉默而坚定；像新婚夜他掀开她的盖头时那样温柔而不语；像最后一次出征前，他轻轻抱了抱她，说：“等我回来。”
可这一次，他再也不会说“等我回来”。
所以她替他说了：“欢迎回家。”
她起身，转身，伸手向后。
空无一物。
但她仍握住了什么，用力攥紧，仿佛抓住了一只真实的手。
“进屋吧，外面冷。”她低声道，“我煮了姜汤，和从前一样，放了两片陈皮，一小撮桂圆。你说过，这样暖胃，也暖心。”
她牵着“空气”，一步一步走回茅屋。
门开，灯亮。
她为他摆上碗筷，倒了一杯温茶，又把干毛巾搭在椅背上。做完这一切，她才坐在对面，静静看着那个无人的位置。
“小满长大了。”她说，“像你。倔，认死理，但心软。前些日子村子里有个孤儿偷摘红药去卖钱，她非但没告发，反而把自己的零花钱给他，还说‘我爹会原谅你的’。我听了，哭了一整晚。”
烛火晃了晃。
她抬头看去，恍惚间似乎见那火光拉长，勾勒出一个轮廓：眉目清俊，嘴角含笑，左眼角有一粒极淡的朱砂痣??那是秦景苏独有的印记。
“你笑了？”她问。
火光熄了一下，再燃起时，已恢复如常。
她也不再追问，只是低头喝了一口茶，轻声道：“你知道吗？思瑶姐姐最近常做噩梦。她梦见你倒在血泊里，喊她的名字，可她跑不过去。醒来就写信给我，说怕自己忘了你当初为何而战。我说不会的，因为你一直都在。在她批阅奏折的灯火里，在‘景苏学堂’孩子们朗读的声音里，在每一寸不再需要战火守护的土地上。”
窗外，雨势渐弱。
一道晨光破云而出，斜斜照进屋内，落在墙上那幅未完成的刺绣上??山水之间，屋前两人并肩而立，一个是执剑的女子，一个是撑伞的男子，伞下有孩童奔跑，笑声似可听见。
姬月站起身，走到绣架前，拿起针线，继续缝补那人的衣角。
“你要走了吗？”她忽然问。
没有回答。
但她知道他在点头。
“好。”她捻了捻线头，轻轻咬断，“明年清明，我还在这里。小满
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