黄沙漫天，西北高原的风像刀子般刮过沟壑纵横的山脊。
日头刚爬到中天，渠已围满了人。
“雨水会”
历时九个月凿出的集水网今日通水。
陶管蜿蜒如龙，自断层引出暗流，汇入洼地暗池，再分流至百户田垄。
这是这片干裂土地上第一股不靠天、不等官、自己争来的活水。
私塾先生捋着胡须走到新立的石碑前，墨砚已磨好，笔尖蘸饱浓墨。
他清了清嗓子，正要落笔写“感念皇恩浩荡”
，一道瘦小身影突然从人群里冲出来，一把按住他的手腕。
是放羊的阿满，十二岁，脸上皴着风沙留下的红痕。
“不能写这个。”
少年声音不大，却字字清晰，“这水不是天降的，也不是朝廷给的。
我们挖了三百六十丈沟，搬了四千块石，烧了七窑陶罐——它是我们自己拼出来的。”
四周鸦雀无声。
有人低头搓手，有人悄悄避开视线，更多人却慢慢抬起头，望向那口汩汩涌出清水的主渠。
私塾先生的手顿在半空，笔尖悬着一滴将落未落的墨。
良久，他缓缓收笔，换了支小号刻刀，在石匠递上的木模上一笔一划写下三个字：
活下来。
没有颂词，没有封赏，没有圣旨宣读般的华丽辞藻。
只有这三个字，深深刻进粗粝的青石，如同扎进大地的根。
山梁之上，一骑孤影静立已久。
萧玦披着褪色灰袍，斗笠压得极低，只露出半截冷峻下颌。
他没带随从，也没打旗号，马鞍旁挂着的剑鞘早已磨出斑驳铜绿。
他望着山下那一片因水而苏醒的土地，望着那块朴素得近乎刺眼的石碑，久久未动。
风卷起黄沙，扑在衣襟上，像无数细小的叩问。
他默默解下腰间干粮袋，取出仅剩的半块杂粮饼。
手指用力一掰，碎屑簌簌落下，被风卷着，飘向山脚。
不是祭神，也不是祭功名。
更像是在祭某个早已消逝的影子——那个蹲在井边画蚂蚁的女人，曾笑着说：“我们搬不动山，但能挖穿土。”
如今，土真的被挖穿了。
他调转马头，缰绳轻扯，马蹄踏进松软黄土，渐行渐远，不曾回头。
同一时刻，京城礼部大堂。
老尚书拍案而起，紫袍袖口震翻茶盏，滚烫茶水泼湿奏折一角。
“荒唐！
简直荒唐！”
他指着案上榜答卷，气得手指抖，“‘如何让聋人听懂圣旨’？这不是策论，是市井奇技！
士子不研经史，不修德行，竟敢质疑圣贤定下的礼制秩序！
此风若长，纲常何存？”
堂下年轻考官低头站着，声音却稳：“回大人，工部昨日已下令，依此方案绘制《手语传谕图谱》，将在三州试点推行。
另据报，北境戍边营中有十七名聋卒，因无法接收军令屡遭责罚，若此法成，可免冤屈。”
“技术归技术，道理归道理！”
老尚书怒目圆睁，“读书人岂能沦为匠役？”
话音未落，窗外忽传来一阵清脆童声，整齐如诵经：
“问得狠，解得真，才是读书人。”
两人皆是一怔。
那声音稚嫩，却带着一股不容置疑的锐气，从隔壁学塾飘来，一群蒙童正在晨读。
老尚书脸色铁青，欲命人喝止，却被年轻考官轻轻拦下。
“……这句话，我曾在宫墙外听过。”
考官低声说，“先帝还在时，有个掌事姑姑教小太监们背的顺口溜。”
老尚书猛地闭嘴，眼神骤然复杂。
而此时，南方小镇溪畔。
私塾泥地上，孩子们又摆开了“新政游戏”
。
这次轮到瘦弱的小柳当“知府”
。
他挺胸抬头，大声宣布：“
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