天刚破晓，边陲小县还笼在一层薄雾里，马蹄声便已踏碎了村口的寂静。
小荷掀开车帘，目光扫过田埂上三三两两跪拜的身影。
一名农妇抱着病弱幼子，对着泥塑土像磕头不止，口中喃喃念着：“摇铃七下病魔逃，识字一撇命自高……”
那调子原是京城巷尾孩童传唱的童谣，如今竟被改得神神叨叨，裹着祈愿与绝望，在晨风中飘散如烟。
她没有出声呵斥，也没有命影卫上前拿人，只是静静望着，指尖无意识摩挲袖口那枚银纹蝶印。
十年前，苏识曾说：“当百姓开始把名字当成咒语时，不是他们愚昧，而是这个世界不肯给他们真相。”
如今这句批注，正血淋淋地刻在这片贫瘠的土地上。
朝廷急报称此地“妖祠惑众”
，欲派兵强拆，焚像毁庙，以儆效尤。
可小荷知道——砸一座庙容易，但若不填上人心的空洞，明日还会再起千座。
所以她来了。
孤身一人，未带仪仗，连影卫都只留十人在外候命。
她要亲眼看看，究竟是谁在信神，又为何非信不可。
进城后，她径直绕过县衙紧闭的大门，先去了城南医馆。
药柜空了大半，煎药炉积满灰烬。
坐堂大夫是个白老者，见她布衣简行，起初爱搭不理，直到她掏出一枚铜牌——影阁特使令。
“缺药。”
老医冷声道，“去年秋赋减了三成，今年春瘟又起，官仓拨不下药材，民间又买不起西山参膏。
你让我治什么？治命吗？”
小荷沉默听着，翻看他案头几本残破医案，记录潦草，病症混淆，连热咳嗽都分不清虚实寒热。
“百姓信识夫人能驱疫？”
她忽然问。
老头嗤笑一声：“他们不信你能救命，只信死前有人替他们说过话。”
离开医馆，她又去了村塾。
原该书声琅琅的地方，如今只剩几块歪斜木板搭成的棚子，十几个孩子蹲在地上用树枝写字。
教书先生是个年轻女子，粗布荆钗，却眼神清亮。
“识夫人说过，‘看得清人，才能做得对事’。”
她抬头看向小荷，“可我们这里，没人看轻过我们。
官府说我们懒，乡绅说我们蠢，郎中说我们命短——可谁来问一句，我们有没有机会活得好一点？”
小荷心头微震。
这句话，像极了当年尚宫局值房里，那个瘦弱宫婢攥着笔杆对自己说的话。
夜深时，她在临时落脚的驿站召见本地乡老。
油灯昏黄，映着一张张沟壑纵横的脸。
“我不拆庙。”
她开门见山，“但我问你们一句：你们供奉识夫人，是求她显灵，还是想让她说过的话，真能落地生根？”
众人面面相觑。
小荷取出随身携带的《识鉴录·疾疫篇》，翻开其中一页，指着一段朱批：“‘恐惧源于无知，而非鬼神。
’这是她亲笔写的。
既然如此，我们就用她的方法，办她的事。”
她提出三策：
其一，设流动医车，由影阁调配良医、配给成药，每月巡乡一次，专治急症慢疾，穿青衫者即为医使，热者不得拖延；
其二，建“识学讲棚”
，请盲眼说书人每日开讲《深宫七案》，以破案推理解析瘟疫传播路径，寓理于故事，老少皆可听；
其三，由本地女子轮值担任“记事娘子”
，记录每户困苦、疾病、诉求，汇编成册，直送州府备案，杜绝瞒报欺压。
“每一项，我都冠以‘识夫人倡行’之名。”
她环视众人，“但我不提一句鬼神，不画一道符箓。
我要让你们记住的，不是一个能飞升的神，而是一个肯低头看你们的人。”
老人们沉默良久，终于有人颤巍巍开口：“若真是为了活路……我们愿意试试。”
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