林深时见鹿，溪午不闻钟。
陈月禾背着半旧的帆布包，踩着晨露打湿的青石板路往山深处走时，脑子里忽然蹦出这句诗。她不是来寻鹿的，也不是来访古寺的，只是受了爷爷临终前的嘱托，来打理这座荒废了近十年的望月山房。
车开到山脚下的镇子就进不去了，最后三公里路全靠步行。路两旁是遮天蔽日的古树，枝桠交错着织成一张密网，漏下细碎的光斑，落在她沾了泥土的帆布鞋上。空气里满是草木的清香和湿润的水汽，深吸一口，连肺腑都觉得清爽。陈月禾抬手抹了把额角的薄汗，视线越过层层叠叠的树冠，隐约能看到半山腰上露出的青灰色瓦檐。
那就是望月山房了。爷爷年轻时亲手建的房子，后来举家搬到城里，山房便渐渐被遗忘。她只在小时候来过一次，记忆里只剩院子里那棵枝繁叶茂的桂花树，和爷爷摇着蒲扇讲的山里的故事。
走到山房门口时，日头已经升到了中天。朱红色的木门褪了色，门环上锈迹斑斑，轻轻一推，“吱呀”一声，像是唤醒了沉睡多年的时光。院子里长满了齐腰深的杂草，墙角爬满了青藤，那棵桂花树倒是依旧茁壮，只是枝叶疯长，显得有些杂乱。
陈月禾放下帆布包，先绕着房子走了一圈。三间正房，两间厢房，都是木质结构，屋顶的瓦片有些松动，墙角也有了裂缝。窗户上的糊纸早已破烂不堪，风一吹，发出哗啦啦的声响。她掏出爷爷留给她的钥匙，打开了正房的门。
一股混合着灰尘、木头腐朽味和淡淡霉味的气息扑面而来，陈月禾忍不住皱了皱眉，从包里翻出口罩戴上。房间里空荡荡的，只剩下几件落满灰尘的旧家具：一张八仙桌，两把太师椅，还有一个靠墙的旧书柜。书柜里塞满了书，大多是爷爷收藏的古籍和地方志，书页已经泛黄，边角也有些磨损。
她走到窗边，推开吱呀作响的木窗，新鲜的空气涌了进来，带着山间特有的凉意。窗外是连绵的青山，云雾缭绕，远处的山峰若隐若现，像一幅淡淡的水墨画。陈月禾忽然就懂了，爷爷为什么一辈子都对这座山房念念不忘。
接下来的日子，陈月禾开始收拾山房。她先雇了镇上的几个村民，帮忙清理院子里的杂草，修补屋顶和墙壁。自己则一点点擦拭房间里的家具，整理书柜里的书。每天天不亮就起床，忙到夕阳西下，浑身酸痛，却莫名觉得踏实。
山里的日子安静得很，没有城市里的车水马龙和霓虹闪烁，只有鸟叫虫鸣和风吹树叶的声音。陈月禾渐渐习惯了这样的生活，每天清晨伴着鸟鸣醒来，傍晚坐在院子里看夕阳染红远山，夜里抬头就是漫天繁星，清晰得仿佛触手可及。
收拾书柜时，她发现了一个上锁的木盒子。钥匙就藏在书柜最底层的一本《山海经》里，是一枚小小的铜钥匙，带着岁月的包浆。打开盒子，里面没有金银珠宝，只有一叠泛黄的信纸，和一张老照片。
照片上是年轻时的爷爷和一个梳着麻花辫的姑娘，两人站在桂花树下，笑得眉眼弯弯。姑娘穿着浅蓝色的布衫，手里拿着一束桂花，眼神清澈明亮。陈月禾从未见过这位姑娘，爷爷的照片里，从来只有他一个人。
她拿起信纸，信纸已经脆薄，上面的字迹却依旧清晰，是爷爷遒劲有力的钢笔字。信是写给一个叫“阿晚”的姑娘的，落款日期从六十年代末到七十年代初，跨度整整五年。
“阿晚，今日上山采了野菌，炖了汤，想起你说过最喜欢喝菌汤，可惜你不在。”
“阿晚，望月山的桂花开了，满院子都是香气，我折了一枝插在瓶里，就当你也闻到了。”
“阿晚，城里来的干部说要修公路，也许再过不久，这里就不会这么偏了，到时候你会不会回来？”
“阿晚，我等了你三年，可你还是没有消息。我要下山了，爹娘年纪大了，需要人照顾。但我会回来的，等我。”
最后一封信没有落款日期，字迹有些潦草，带着一丝仓促和不舍。陈月禾捧着信纸，心里五味杂陈。原来爷爷的心里，一直藏着这样一个人，藏着一段
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