。但我心里门儿清，那就是硬拼起来的壳子。她开始死磕下一阵风啥时候能精准地把廊檐底下那朵半死不活的花瓣薅下来——好像只有在这种绝对可控、绝对没“热乎气”的微观算计里，她才能勉强把自己钉回那个被“可爱”和它唤醒的、差点把自个儿烧成灰的“温暖记忆爆弹”彻底炸得摇摇欲坠、几乎散架的、纯理性拼凑的“自我”上面。
我收回目光，身体依旧跟焊在阴影里的石头似的一动不动。只有左手腕上，灰烬臂环的光芒，随着里面那老鬼一声无声的、操碎了心的叹息，最终彻底缩回那稳定又内敛的幽蓝与熔金交织的呼吸里。
夜色浓得像泼墨，守护是哑剧，责任重得能压塌山。667号世界线的破齿轮，在刚才那场无声的爆炸余波里，又他妈沉重地往前碾了一格。
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