芒在他身后投下长长的、扭曲的阴影，将他笼罩在一片非人的恐怖之中。
他停在我面前，居高临下地看着我，看着我一身的狼藉，看着掉落在脚边的那颗心脏。
他的脸上，没有了之前的兴奋或错愕，只剩下一种极致的、冰冷的平静。
那是一种……被劣质作品冒犯到了的、属于艺术家的愠怒。
“看来，”他开口，声音像冰锥划过玻璃，“我高估了你的‘天赋’。”
他缓缓蹲下身，与我平视。目光扫过我因疼痛而扭曲的脸，扫过我紧握着、却无法对他构成任何威胁的长柄剪刀。
“破坏，谁都会。”他伸出手，不是来夺我的武器，而是用指尖，轻轻拂开粘在我脸颊上的一块玻璃碎片，动作轻柔得像在对待一件易碎的瓷器，语气却寒彻骨髓，“但毫无美感的破坏，只是……垃圾。”
他的指尖冰冷，触碰到皮肤的瞬间，让我起了一层鸡皮疙瘩。
“而你，”他的目光锁住我的眼睛，一字一顿，宣判着我的“艺术价值”，“正在生产垃圾。”
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