动饼铛的手，指关节磨得发亮，忽然想起苏燕卿在烟雨楼的厨房，也是这样，总在她看不见时备好暖食。去年冬夜她练笛到深夜，推开门就见灶上温着甜汤，苏燕卿披着棉袄坐在灶边打盹，银簪在油灯下泛着光，像此刻老板娘鬓角的银发。
躺在床上时，窗外的蛙鸣此起彼伏，混着远处画舫的余音，像支温柔的催眠曲。阿禾摸了摸腕上的银镯子，内侧的“安”字被体温焐得发烫。她想着明天的雷峰塔，晨光该是怎样爬上塔尖的？是像苏燕卿研墨时滴在宣纸上的金粉，还是像书场灯笼里漏出的光？塔铃花会不会真的像铃铛？风吹过时，花瓣簌簌落，说不定能听见细碎的响，像谁在轻轻摇铃。说书人讲的雁门关，该比货郎说的更热闹吧？货郎说雁门关的雪能没到膝盖，王瞎子会不会说雪地里的马蹄声像擂鼓？还有紫藤花的传说，会不会讲花开时像云落在枝头，花落时像雨洒在青石上？
想着想着，眼皮就沉了。梦里真的有苏燕卿，她正在烟雨楼的廊下，把面包屑装进小布袋，竹篮里还放着刚摘的塔铃花，紫色的花瓣沾着露水。“别给太多，惯坏了麻雀。”苏燕卿的声音像浸了蜜，“还有这花，压在画里要先晾干，不然会发霉……”阿禾想笑，却看见苏燕卿的鬓角沾着紫藤花瓣，像落了片紫色的云。
但她知道，梦再长，也会醒。就像明天的日出再美，书场的故事再长，终究要走到后天的卯时。那时天还没亮透，雾气浓得像化不开的奶，把船身都裹住，只有船头的灯笼亮着一点昏黄的光，像在雾里开了朵暖花。她会踩着露水走上跳板，船板“咯吱”响着，把江南的最后一丝夜气留在身后——那是望湖亭的暮色、柳林的鸟鸣、书场的茶盏响、老板娘灶上的饼香，都要留在这片水里。
那艘往北的船会载着她，带着满湖的晨光。那光曾照在她发间的紫藤花上，让花瓣的紫都变得透亮，像苏燕卿染布时兑了金箔；照在她吹笛的指尖上，把指节都染成了金，像书场里说书人敲的醒木；照在她与苏燕卿告别的廊下，让紫藤架的影子在地上拉得老长，像不舍的牵挂，缠着绕着，解不开。还会带着紫藤的香，藏在花糕里的是甜香，藏在锦囊里的是冷香，藏在她每一次呼吸里的是清冽的香，像条看不见的线，一头系着她腕上的银镯，一头系着烟雨楼的竹笛，线的中间，串着无数个思念的结——李三婶的薄荷糖、老板娘的葱油饼、麻雀的“啾啾”声，都成了结上的穗子。
更会带着苏燕卿的暖。那暖在夹袄的棉絮里，是苏燕卿熬夜弹的棉，针脚比绣花都密；在银镯子的“安”字里，是打银匠捶了百遍的字，边角磨得圆润；在“等你回来”的眼神里，是送她上船时没说出口的话，都藏在苏燕卿转身时被风吹起的衣角里。这暖沉甸甸的，压在行囊最底下，却亮得像太阳，能把前路的黑暗都照亮——哪怕是雁门关的风雪，哪怕是塞北的黄沙，都能焐得软了。
她会走向下一段路，运河的水会载着她穿过一座座桥。桥洞下的水纹会映出她的脸，带着点期待，带着点坚定，像映在水里的紫藤花，柔弱却倔强。路过望湖亭时，或许能看见那老道正摇着蒲扇，菩提叶的卦签在风中轻轻晃，说不定还能看见李三婶在码头卖票，木盒里的铜钱依旧“叮叮当当”；经过柳林时，麻雀该还在，会站在船头送她一程吧，小爪子抓着船舷，“啾啾”叫着，像在念着面包屑的约定。
路还长，长得能让紫藤花开了又谢，谢了又开。花开花落间，能数清多少个月圆月缺？或许是二十个，或许是三十个，像苏燕卿绣锦囊时打的结，一个月一个，不多也不少。故事还多，多得像西湖的波光，数不清，看不尽。每个浪涛里都藏着个新故事——运河上的船歌里，或许有个关于摆渡人的传说；陆路的骡铃中，说不定藏着个货郎与绣娘的约定；雁门关的号角下，定有段关于戍边将士的热血往事，都等着她去听，去记，去讲给苏燕卿听。
但她的心里，早已盛下了整个江南的春天。有烟雨楼的紫藤花，开得轰轰烈烈，把院子都染成了紫，花瓣落在苏燕卿的琵琶上，成了天然的音符；有苏燕卿的琵琶声，清润婉转，
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