阿禾停下脚步，看着那糖丝在晨光里慢慢凝固。阳光穿过薄雾，像揉碎的金箔，细细密密洒下来，给糖丝镀上了层金辉。那糖丝细得像蛛丝，风一吹轻轻晃，却韧得很，明明刚才被指尖扯断了半截，此刻她试着用拇指和食指捏住两端，轻轻一捻，竟又拉出缕新的丝来，莹白中泛着点琥珀色，缠缠绕绕，把晨光里浮动的尘埃都裹了进去。那些尘埃在糖丝里打着转，有的快，有的慢，像被封印的星子，在小小的透明牢笼里，永远保持着旋转的姿态。
她忽然想起苏燕卿教她缠红绳时的情景。那天也是这样的好天气，烟雨楼的廊下晒着新收的茶叶，清香混着紫藤花的甜，漫得满院都是。苏燕卿坐在竹椅上，手里拿着根猩红的丝绳，她则蹲在旁边，托着腮看。苏燕卿的手指白皙修长，指甲修剪得圆润，捏着绳头打了个活结，说：“绳子要缠得松些才牢，你看这结，看着松垮垮的，风再大也扯不开。”说着往她手腕上一套，绳结在腕间轻轻晃，“人心也是这样，留着点缝，才能把念想装得更满。”当时她似懂非懂，只觉得那红绳在腕上凉丝丝的，比戴银镯子舒服。此刻指尖的糖丝慢慢变硬，触感从黏腻变得微脆，像把看不见的时光缠在了上面，甜丝丝的，带着点化不开的黏，沾在指腹上，连呼吸都带着糖的香，倒让她忽然懂了那句“留着点缝”——就像这糖丝，要是拉得太紧，早就断成几截了，偏是这样松松地缠，才把甜留住了这么久。
她摸出竹笛，笛尾系着的红绳被风一吹轻轻晃，穗子扫过掌心的纹路。那纹路是常年握笛磨出的浅沟，纵横交错，像幅缩小的地图，哪里是山口，哪里是河谷，都刻得清清楚楚。红绳扫过的地方微微发痒，像苏燕卿的指尖在上面写字。苏燕卿教她认乐谱时总这样，她记性差，简谱上的“6”总认成“5”，苏燕卿就拿起她的手，用指腹在她手背上画，说：“你看这‘6’，像不像只小哨子？吹出来的音最亮，能穿透雨雾呢。”画完还不算，总要轻轻刮下她的手背，“小糊涂虫，这是‘5’，要弯着点，像廊下的月牙儿。”那时候觉得痒，总往后躲，现在倒想再被那样刮一下，哪怕手背被刮得发红也乐意。
前面的路还远着呢。昨天听码头的船老大说，运河的水这几日涨了，混着泥沙，绿得发稠，船行在上面，桨叶一搅就是半尺浑，溅起来的水花落在衣襟上，干了能留下圈黄印子。陆路更不必说，从杭州到雁门关，光官道就有几千里，尘沙大得很，走一天下来，头发里能筛出半捧土，鼻孔里掏出来的都是黑的。货郎还说，雁门关的风是“活阎王”，冬天能把人的骨头缝都吹透，吐口唾沫，没落地就成了冰碴。可她不怕——就像这糖丝，看着细弱，却能把甜缠得牢牢的。她的念想也早像这紫藤的藤蔓，把苏燕卿的话、西湖的水、未闻的故事，都缠在了一起，在心里盘根错节，扯不断，也不会断。
走到断桥边时，阿禾停住了脚步。桥面上的青石板被游人踩得发亮，像抹了层油，正午的阳光照在上面，晃得人眼晕。她眯起眼，看见石板的缝隙里嵌着些花瓣，是昨夜被风吹落的，有桃花的粉，有樱花的白，被露水浸得发涨，边缘微微透明，像块块小小的花琥珀。她蹲下身，指尖抠出片半烂的樱花瓣，花瓣边缘已经发褐，像老人脸上的皱纹，指甲掐上去，能感觉到薄薄的瓣肉下那层细筋，却还带着点香，是那种熟透了的甜，像老去的时光，虽不鲜活，却依旧留着痕迹。
她想起去年在烟雨楼听的说书人讲的“断桥不断”。那天雨刚停，廊下的铜铃还在响，滴滴答答的水声顺着檐角往下掉，说书人拍着醒木，声音震得她耳朵发麻：“这桥啊，看着断了，其实底下的石基连得紧呢！就像人心，看着远了，那根线还在暗处牵着。”当时她不懂，扯着苏燕卿的袖子问：“桥怎么会断呢？石头做的呀。”苏燕卿正给她剥橘子，橘瓣的甜香混着雨气，飘进鼻子里。她把一瓣橘子塞进阿禾嘴里，说：“有些断，是为了让人更想连着呀。”此刻摸着桥栏上的纹路，那纹路被几代人的手磨得光滑，却依旧能摸到深浅的刻痕，深的地方像刀凿的，浅的地方像水流过的痕迹，像无数个故事叠
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