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我咬了口，甜得恰到好处，枣泥里混着桂花的香，是她偷偷从烟雨楼后院摘的，藏在帕子里带回来的。那甜味像她眼里的光，像这一路的风，像往后所有日子的模样。她忽然想起什么，从怀里摸出支琵琶弦，红绳缠得整整齐齐，绳头打着个蝴蝶结，是她最拿手的花样，以前总给我绣在琴囊上。“沈先生，你看，我一直带着呢，你上次说这弦韧性好，断不了。”
画舫推开芦苇荡时，天边刚泛白。晨雾像纱，缠在船桨上，划开时，水珠滴在水面，溅起小小的圆晕，像她笑起来时嘴角的涡。云袖蹲在船头，把那支赎回的翡翠簪别回鬓角——她不知从哪凑的钱，把那裂了缝的簪子赎了回来，用金箔补了裂纹，金箔的光映在她皮肤上，像落了点碎阳。她从包袱里掏出个小瓷瓶，倒出点清水，用指尖蘸着，轻轻往茉莉花瓣上抹，那花瓣竟慢慢舒展了些，像刚从梦里醒过来。
“师傅说，这簪子沾了你的气，不能丢。”她轻声说，指尖摸着金箔补的地方，那里比别处暖些，“就像这裂了的缝，补补还能用，人心也是。”我望着她鬓角的花，忽然想起初见时她攥着簪子的模样，那时的倔强，此刻都化作了眼里的柔，像被月光浸过的水。
船尾的水纹里，秦淮河的灯火越来越远，像颗颗将熄的星。我望着她给琵琶调弦的侧脸，晨光落在她睫毛上，投下片浅影，像画里的人。忽然觉得，那翡翠摆件碎得好，若不是这场诬陷，我怎会明白，世间最该珍藏的，从不是什么玉簪扳指，而是眼前人鬓角的茉莉，是她跑调的琴声，是寒夜里师傅卖掉的紫檀琴，是此刻握着我的、带着薄茧的指尖——这些才是能焐热日子的炭火。
云袖调好了弦，指尖落在弦上时顿了顿，抬头望我，眼里的光比晨光还亮：“弹什么？”我望着远处初升的太阳，金红的光映得她眼里一片暖，像浸了蜜：“《采莲曲》吧，这次，咱们弹准了。”她笑起来，眼角的泪还没干，却亮得像落了星子：“好，弹准了，一辈子都弹准了。”
她的指尖落在弦上，“铮”的一声，清越的音漫过芦苇荡，惊起一群白鹭，翅尖扫过水面，带起串串银珠。这次的“鱼戏莲叶西”，尾音稳得很，像被春风拂过的水面，再没颤过。师傅坐在舱里，摸着“松风”琴的弦，跟着哼起调子，他的嗓音沙哑，却把每个音都哼得准，仿佛眼前能看见那片荷塘，看见鱼在莲叶间游，看见我们年轻的模样——他虽然看不见，心里却比谁都亮堂。
船行到正午，云袖在船头晒被子，把那床松木香的棉被摊在船板上，阳光晒得棉絮蓬松，散出淡淡的香，是师傅琴坊里的味道。她忽然喊我：“沈先生，你看！”我走过去，看见她手里捏着片茉莉花瓣，是从棉被里抖出来的，干了，却还带着点香，边缘卷成个小圈，像她以前给我绣的荷包边。“是师傅琴坊里的茉莉，”她把花瓣夹进我的琴谱里，那本谱子是我从牢里带出来的，纸页发黄，却被她用丝线重新装订过，“留着做个念想。”
我望着远处的淮扬码头，炊烟袅袅，像幅淡墨画。忽然想起王老爷攥着扳指的手，指节发白的样子；想起赵三摔碎的翡翠摆件，玉碴溅在“松风”琴上的疼。那些都成了过眼云烟，像被风吹散的芦花，连痕迹都留不下。此刻怀里的琴谱，船头的茉莉，身边的人，才是实实在在的日子，像琴身的木纹，看得见，摸得着，带着温度。
师傅在舱里咳嗽了两声，云袖慌忙跑过去递水，她扶着师傅的肩，动作轻得像怕碰碎了瓷。师傅摆摆手，笑着说：“弹《平沙落雁》吧，我想听。”他的声音里带着点喘，却藏不住高兴，像孩子盼着糖吃。
我坐在琴案前，拨动琴弦，音浪漫过水面，惊得芦苇荡里的水鸟扑棱棱飞起，翅膀拍打的声音和着琴声，像天然的伴奏。云袖靠在我身边，轻轻和着，她的声音软，像浸了水的棉，每个字都裹着暖意。师傅坐在对面，手指在膝头打着拍子，阳光透过舱窗落在他脸上，把皱纹里的沟壑填得暖暖的，像被手抚过的琴弦。
忽然就懂了，师傅说的“弦要绷紧，心要放宽”，原是这个意思。弦绷紧了，
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