绕，三两下编了个松松的圈，踮起脚往我头上一套：“像不像？当年秦淮河上的新柳，就这么软乎乎的。”
柳丝的清香混着她发间的寒气飘过来，我指尖一松，蚕丝线“啪”地弹回弦轴，缠成个死结。“胡闹。”我抬头瞪她，却看见她发间沾着的蒲公英绒毛，白生生的，随着她的呼吸轻轻颤动，有两朵慢悠悠飘下来，落在我手背上。
那绒毛轻得像叹息，痒意顺着指尖往胳膊上爬，我差点绷断手里的弦。“摘了。”我皱眉抬手，她却按住我的手腕，笑得眼睛弯成月牙，露出两颗小虎牙：“不摘，要让先生记得，今年的春天是我带来的。”
她拽着我往后坡跑时，裙摆扫过路边的枯草，带起一串晶莹的露水。坡上的草刚冒头，嫩黄的尖儿怯生生地顶着薄冰，荠菜就藏在这些草棵里，叶片卷着，像没睡醒的娃娃。云袖蹲下去，手里的小铲子往泥里一扎，“噗”地溅起些湿泥，糊在她的青色裙摆上。
“你看这颗！”她举着棵肥硕的荠菜冲我喊，根须上还沾着湿泥，抖了抖，泥点落在她鼻尖上，“晚上做荠菜豆腐羹，多加胡椒，暖身子。”
我走过去，看她笨手笨脚地把荠菜往竹篮里放，叶子蔫了不少。“笨手笨脚的。”我夺过铲子，蹲下身示范，“贴着根挖，不然断在土里，白瞎了好东西。”铲子轻轻一挑，一棵完整的荠菜就带泥出来了，叶片舒展，精神得很。
她凑得极近，呼吸拂过我的耳尖，带着点市集上买的糖糕甜气：“先生怎么什么都会？”我没答，只觉得耳根有点热，低头时却看见她偷偷把我挖的荠菜往自己竹篮里挪了两颗，嘴角还沾着点糖渣，像只偷嘴的松鼠。
那晚的砂锅放在炭炉上，咕嘟咕嘟地冒着泡，荠菜的清香混着豆腐的醇厚漫了满院。云袖端着碗，非要抢我碗里的豆腐，勺子碰着碗沿叮当作响：“先生的豆腐比我的嫩。”我看着她烫得直吐舌头，却还非要再夹一筷子的样子，忽然觉得，这春天不是从柳丝冒芽开始的，是被她攥在手里，硬生生拽进我窗棂的。
她睡前翻出针线篓，借着油灯的光穿针，要给白天编的柳圈缝上珠子。银针在指尖转了转，猛地扎在指腹上，她“呀”地叫了一声，却没去找药膏，反而把带血珠的指尖往我手背上一抹：“先生替我疼疼。”
我拍开她的手，转身去找药膏，回头时却见她对着油灯傻笑，手里的柳圈歪歪扭扭，珠子缝得东倒西歪，却比市集上卖的任何饰品都亮。炭炉里的火明明灭灭，映着她的侧脸，我忽然觉得，这漏风的小院，因为有了她，倒比任何华丽的宅院都暖。
夏夜的风带着点湿热，吹得院角的梧桐叶沙沙响。云袖的脚踝上起了一串红肿的包，都是蚊子叮的，她却不肯挂蚊帐，说“闷得慌，听不见先生弹琴”。我只好搬了张竹凳坐在她旁边，手里拿着蒲扇，替她扇风驱蚊。
灯下，我正缝着驱蚊包，艾草和薄荷在石臼里捣得细碎，绿汁染绿了指尖，带着股清凉的香气。云袖趴在案头看我穿针，忽然说：“先生，你绣的艾草叶像蝴蝶。”
“胡说。”我戳了戳她的额头，针脚歪了一下，“明明是艾草，哪有蝴蝶长这样的？”
她却抓起我的手，按在她刚绣了一半的荷包上。那荷包上是只歪歪扭扭的蝉，翅膀歪向一边，针脚松松垮垮，像被风吹折了翅膀。“你看，”她笑得狡黠，眼睛亮晶晶的，“我的蝉，配你的蝴蝶，正好是一夏。”
我无奈地摇头，却还是把她绣坏的蝉翅膀拆了重绣。金线在布上绕出弧度时，她忽然说：“先生，你知道吗？小时候听老人说，蝉要在土里待三年，才能爬出来唱一个夏天。”我没接话，只觉得手里的线像她的性子，看着软，实则韧劲十足。
后来那荷包挂在她的琵琶上，风吹过时，艾草香混着她弹琵琶的调子飘得很远。有次暴雨突至，乌云压得很低，像要把整个院子都罩住。她抱着琵琶冲进屋檐下时，裙角全湿了，贴在腿上，勾勒出纤细的轮廓。荷包被雨水泡得发胀，上面的蝉翅晕开一片蓝，像哭过的痕迹。
“先生
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