，却比最鲜亮的绣线还清晰——当年他画到兴头上，铅笔断了，就用指尖蘸着墨汁描，指腹的温度把纸都熨得发皱，如今那墨痕还在，带着点时光的温凉。
“云袖姑娘，”他声音低哑，像被砂纸轻轻磨过，却带着种前所未有的郑重，“往后……这茶馆要是有啥难处，尽管去码头找我。我这把老骨头，扛不动百斤麻袋了，可给你们看个场子，守个夜，驱驱小毛贼，还是能行的。”他顿了顿，枯瘦的手指指向巷口的老槐树，树皮上还留着他年轻时刻的歪歪扭扭的“勇”字，“那树后墙根下，我藏了坛酒，是沈先生当年埋的。他说等冤案昭雪那天挖出来喝，还说要请我喝个痛快，说‘王老哥，到时候咱不醉不归’。现在……差不多该挖出来了。”
我笑着点头，看他扶着门框，一步一步往巷口走。晨光把他的影子拉得很长很长，不再像前几日那样拖泥带水，倒像根被阳光晒得挺直的竹杖，稳稳地扎在青石板上，每一步都踩得踏实。走了约莫七八步，他忽然又回头，怀里的茉莉花露出半朵，他举起那束花，朝我挥了挥，像个得了糖的孩子，脸上的皱纹都舒展开了，然后才转过身，慢慢消失在巷口的拐角，青布衫的衣角被风掀起，像只展翅的蝶。
小玉儿从柜台底下钻出来，头发上沾着点灰尘，手里还攥着块没吃完的枣泥糕，腮帮子鼓鼓的，含糊不清地说：“姐姐你看，王爷爷刚才偷偷摘了片茉莉花瓣，夹在口袋里呢！我瞧见了，那花瓣是最大的那朵上的！”
我往巷口望了望，阳光正好，不烈不燥，像沈砚之当年总爱盖在我身上的薄毯。风里的茉莉香比往常更浓了些，混着远处码头传来的号子声，那号子声浑厚有力，“嘿哟——嘿哟——”地起伏着，像大地的心跳。恍惚间，竟觉得那香气里藏着个人，正把当年欠下的春天，一点点往回送。柜台后的“焦尾”琴还在轻轻晃，湖蓝色的琴穗扫过琴身，发出细碎的“沙沙”声，像沈砚之在笑，指尖的温度透过琴弦传过来，暖融融的。
我拿起琵琶，调了调弦，指尖落下，又拨了个音。这次的调子更轻快些，像芦苇荡里的风，卷着雪白的芦花，卷着清甜的茉莉香，卷着码头号子的浑厚，卷着所有活着的气，往远处飘去。巷口的老槐树沙沙响，叶片上的露水“嗒嗒”地落在青石板上，像在应和。我知道，沈砚之就在这声音里，在枣泥糕的甜里，在王老爷揣着的那片茉莉花瓣里，在每个愿意把苦日子过出甜来的晨光里，他一直都在。
这人间的曲子，才刚起头呢。
晚上关了店门，我会坐在窗边，把那把旧琵琶抱在怀里。月光像层薄纱，落在琴弦上，泛着银辉，恍惚间竟像是沈砚之的手指在轻轻拨弄，指尖的薄茧蹭过弦身，带着点熟悉的痒。我会弹支《采莲曲》，从“江南可采莲”弹到“鱼戏莲叶东”，一遍又一遍，直到巷子里的灯笼都熄了，只剩下月亮在天上静静悬着。琴音漫出窗棂，落在老槐树上，落在青石板上，落在远处的秦淮河面上，我知道，他就在风里听着，在雨里听着，在这江南的每一寸空气里听着，听着我唱他最喜欢的调子，像从前那样，笑着说“云袖弹得真好”。
常有人打这儿经过，见我守着间小茶馆，从早到晚就守着那把琵琶，会摇头说我傻。“当年在烟雨楼，多少公子哥儿捧着金钗银镯来求你唱支曲儿，何等风光，”隔壁卖豆腐的张婶就劝过我，“现在守着这破茶馆，能有啥出息？”
可他们不懂，那些金钗玉佩，那些满堂喝彩，都像秦淮河上的云，看着热闹，风一吹就散了，抓不住，也留不下。只有这把琵琶，琴身上还留着沈砚之刻的花纹，指腹的温度渗进木头里，磨得发亮；只有这间茶馆，门板是他亲手打的，窗台上的茉莉是街坊们送的，每一寸都透着安稳；只有这支《采莲曲》，调子记在心里，一开口就能想起他当年在画舫上唱曲的模样，眼尾带笑，像盛满了星光；还有心里的那个人，他的声音，他的笑，他说过的“日子是往前过的”，都实实在在的，像秦淮河的水，稳稳当当地流着，永远不会干涸。
我叫云袖，以前是烟雨楼的歌女，穿着华
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