山谷中，乱石嶙峋，阴气森森，寒意逼人。
由于阴风鬼瘴的常年侵蚀，地面可谓是寸草不生，原本黑褐色的岩石和砂砾都有些微微泛黄。
三人一妖闷头朝着前方赶路，在此过程中，因为担心那三只鬼王会去而复...
暴雨停歇后的第七年，桃井村的槐树又开了一次花。
花瓣如雪，落进井水里，一圈圈荡开涟漪。那朵透明的小花浮在水面，不再摇曳，仿佛已与大地同息。晨光斜照，花心映出的不再是某个人的脸，而是千万张面孔重叠??有农夫、有书生、有宫女、有孩童，甚至还有缄默使最后消散前那一瞬的迟疑。
他们都在说同一句话：“我说我在。”
声音很轻，却像根线，穿过了时间。
这年春天，北方冻土解封，一口从未记载的古井从荒原深处自行破土。它没有石栏，也没有铭文，只在井口边缘刻着一道裂痕，形如唇缝。牧人不敢靠近，因每到子时，井中便会传出低语，不是人声，也不是风声，而是一种“未被说出”的回响??像是所有被掐断在喉咙里的呐喊，在地下积压了百年后终于找到了出口。
三日后，一个失语多年的哑女途经此地。她本是战乱遗孤，自幼被人割去舌筋，靠手势度日。那夜她梦见自己站在一座焚书台前，火光冲天，无数竹简在烈焰中扭曲成字，拼出她母亲临终前未能说完的一句话：“别……忘……”
她惊醒，走向井边，跪下。
没有声音发出，但她张开了嘴，用力地、一遍遍地重复那个动作。她的喉间只有气流摩擦的嘶响，可井水忽然沸腾，一朵金红色的花骤然绽放，花蕊中央浮现两字：
>“不肯。”
光羽腾空而起，飞向南方。
与此同时，京城定音台遗址上，那位曾纵身跃下的司音官之墓前，青草蔓生。墓碑无名，唯有半截断裂的玉符插在土中，风吹过时，会发出细微颤音，如同人在叹息。
那天黄昏，一名老乐师拄杖而来。他是当年雅正书院的旧仆，亲眼见过沈清梧影像现世的那一夜。他带来一把残琴，七弦尽断，仅余一根丝线勉强维系。他在墓前盘膝坐下，将琴置于膝上，闭目良久，才缓缓拨动最后一根弦。
音不成调，却引得方圆百步内的尘土微微震颤。
忽然，地面裂开一线，一泓清水涌出，转眼成井。井花初绽时极小，近乎透明，但随着老乐师持续抚弦，花朵层层展开，竟显现出一段早已失传的乐谱??正是《禁言录》最终回响的变调版本，比原曲多出七个休止符。
每一个休止，都代表一次沉默中的抉择。
老乐师泪流满面，喃喃道：“原来……你不是要我们一直唱下去，而是教我们何时该停，何时该说。”
话音落下，第七片光羽自井中升起，划破长空，直指天际。
而在西域边关那座孤城废墟之中，将军的
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