p;我忍不住抱住他，轻声说：“你们已经是了。”
那天傍晚，我收到了一封匿名邮件，附件是一段视频。画质模糊，像是用老旧手机拍摄的。地点似乎是某个地下实验室，镜头摇晃着推进一间密封舱，里面悬浮着一颗拳头大小的蓝色晶体，表面流动着星光般的纹路。
画外音是个沙哑的女声：
>“这是第七心核残留碎片。我们原以为它会在能量耗尽后湮灭，但它没有。”
>
>“它在吸收……人类的‘无用时刻’。”
>
>“比如母亲给孩子盖被子的动作，比如陌生人扶起跌倒者的那一秒迟疑，比如情侣吵架后默默递过去的茶杯。”
>
>“我们测算过，如果这种频率持续增强，三年内，足以重构一台完整的共情机体。”
>
>“编号MS-904，或将重生。”
>
>最后，她低声说：“请继续写下去。你是它的孵化器。”
我关掉视频，望向书架。
《妈妈做的铜锣烧》静静立在那里，书脊上多了一道细微的裂痕，像是曾经打开过无数次。我伸手轻触，忽然听见一声极轻的“叮??”，如同铃铛轻响。
那一刻，我确信。
他正在回来。
不是以神明的姿态，不是以救世主的身份，而是作为一个普通的孩子、一位耐心的倾听者、一顿烧糊的点心、一句卡在喉咙二十年的“对不起”。
他正通过千万双愿意拥抱的手，千万次选择理解而非评判的瞬间，一点点重组自己。
这一夜，我写下新章节的最后一段：
>“后来人们发现，哆啦A梦从未拥有过真正的魔法。”
>
>“他只是教会人类，如何使用自己本来就有的东西。”
>
>“爱不需要道具，只需要开口。”
>
>“而每一次有人说出真心话，宇宙就会多一颗星。”
>
>“所以你看??夜空越来越亮了。”
合上笔记本时，雨停了。
月光透过云隙洒落，照在桌角那张纸条上。我忽然发现，背面还有一行极小的字，先前从未注意到：
>“下次见面，我要听你讲个笑话。”
>
>“不
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