春天的雨丝落在干渴的面案上，酥酥的，又有点麻。他当时就想，这双手该用来捏玫瑰酥，该用来数账本，咋能让它冻着？
砂锅突然“咔嗒”响了一声，是煨佛跳墙的粽叶被热气顶得翘了边。邢成义回过神，赶紧走过去，用长柄勺把粽叶按下去。汤面上的花胶正慢慢舒展，像朵被泡开的花，他忽然觉得，王红梅的手跟这花胶有点像，看着软，却有韧劲——上次在素味斋，她蹲在地上捡碎掉的玫瑰酥，手指被瓷盘划了道小口子，也没吭声，只是用围裙擦了擦，继续捏剩下的面团，那时候她的手背上，还沾着点没揉开的面粉，像撒了层雪。
“邢师傅，鲍汁收好了！”小张的声音把他拽回来。他“嗯”了一声，转身往灶台走，拿起银勺舀起鲍汁，手腕转得匀匀的。汁在勺里挂成条金亮的线，滴下去时“嗒”地落在锅里，他忽然想起她的手，昨晚在他兜里蜷着，像只受惊的小兽，后来却慢慢舒展开，指尖敢碰他指腹的茧子了。那点触碰很轻，像面粉落在炭火上，“滋”地一下，就把他心里的火引着了。
抽油烟机还在嗡嗡转，可他觉得耳根有点烫。原来相思是这样的，不是啥惊天动地的念想，就是些碎渣渣的事：她的睫毛，她的酒窝，她凉乎乎的小手，还有她补在他裤腿上的碎花布——那补丁针脚歪歪扭扭的，像她织坏的那条围巾，可他就是觉得好看，比食府里任何精致的摆盘都好看。他把鲍汁淋在鲍鱼上，汁顺着裙边往下淌，像在给这道贵菜描金边，可他心里想的，却是晚上能不能早点下班，去中店门口等她，哪怕就看她从巷口走过来，帆布包在身后颠得“咚咚”响，他就心满意足了。
这念想像鲍汁一样，稠稠的，裹着他的五脏六腑。他忽然懂了，为啥老辈人说“相思能下饭”，刚才还觉得饿，这会儿满脑子都是她的影子，倒不饿了，就是心里有点胀，像揣了笼刚出炉的包子，烫烫的，想赶紧掰开，让里面的热气冒出来。
邢成义往鲍鱼上淋最后一遍鲍汁时，手腕忽然顿了顿。银勺里晃出的倒影里，竟映出王红梅昨天补在他裤腿上的碎花补丁——那补丁被白大褂罩着，本不该看见的，可就像她的影子，总能从犄角旮旯里钻出来，挠得他心头发痒。
他想起她的睫毛，不是那种纤长的，是有点粗的，像沾了面粉的小刷子。上次在素味斋后厨，她蹲在面案前数蒸笼，阳光从气窗斜斜照进来，睫毛上沾着点飞舞的面粉，她眨一下眼，粉就簌簌往下掉，落在鼻尖上，像落了点雪。他当时手里攥着擀面杖，差点没拿稳，怕自己笑出声惊着她，只能假装咳嗽，把脸埋在面粉里。
还有她的酒窝，得凑近了才看得清。昨晚在地下室，她往他怀里缩的时候，他低头就能看见那小坑，盛着点从窗缝钻进来的月光。他想说“你别躲”，又怕吓着她，只能把环在她腰上的手收得更紧些，闻着她头发里的柠檬香——那洗发水的味他认得，食府宿舍发的劳保品，他自己也用，可在她头上就不一样，混着点玫瑰酥的甜，像把春天装进了玻璃瓶。
最让他念着的是她的手。早上在胡同口分别时，她踮脚碰他脸颊的瞬间，他摸到了她的指尖，有点凉，指甲盖修剪得圆圆的，边缘还沾着点没洗干净的线头——准是补裤子时蹭的。他忽然想起那双手递玫瑰酥给他的样子，拇指和食指捏着油纸袋的角，指腹因为常拎帆布包，磨出了点薄茧，像老面案上被揉出的纹路，看着糙，摸起来却让人踏实。
“师傅，佛跳墙该关火了。”小张的声音从砂锅边传来。邢成义回过神，发现鲍汁已经凝在鲍鱼上，像层琥珀色的壳。他放下银勺，往围裙上擦手，指尖的温度还没褪——刚才在窗台上划圈时，指腹蹭过玻璃的凉，竟让他想起昨晚把她的手裹在兜里的暖，那点温吞的热，顺着掌心的纹路往骨头里钻，现在想起来，连骨头缝里都是痒的。
他走到备料台，拿起镊子挑燕窝里的细毛。镊子尖夹着根几乎看不见的绒毛，在白瓷碗上空悬着，他忽然想起她说话时的样子，尾音有点软，像羽毛搔过心尖。昨晚她说“我也喜欢你”，声音细得像蚊子
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