自打电话，这里头的意思可就深了。王天宇摸了摸下巴上的胡茬，心里琢磨着：这邢成义怕不是莫厨的得意门生？来总店怕是走个过场，将来多半要调回中店挑大梁的。这么一想，看邢成义的眼神就多了几分客气，连说话的语气都放缓了些，像对待易碎的瓷器。
邢成义没听出这话里的门道，只觉得心里的石头落了地。鲍翅档他在素味斋时听老师傅说过，说是能掌鲍翅档的都是师傅级别的，刀工火候都得是顶尖的。他攥了攥包带，指尖有点冒汗，像是刚握过烧红的锅铲。“好的，谢谢王主管。”他说着，往后退了半步，转身轻轻带上玻璃门，门轴“吱呀”一声，像句没说完的话。
出门时，他的胳膊肘不小心蹭到了门框边的绿萝，叶子“簌簌”抖了抖，掉下来片嫩黄的叶尖，落在他的蓝布包上。他弯腰捡起来，夹在耳朵后面，像别了片小小的书签。走在通往大厅的走廊上，地砖是青灰色的，被来往的人踩得光溜溜的，倒映着头顶的灯笼影子，一步一晃，像在水里走。
王天宇看着他的背影消失在走廊尽头，才坐回椅子上。他拿起桌上的文件，翻到邢成义的简历页，照片上的年轻人穿着白色的厨师服，站在素味斋的灶台前，手里举着锅铲，笑得露出两颗小虎牙。简历上写着：十九岁，河北人，师从莫向东，擅长鲁菜，尤其拿手糖醋里脊和葱烧海参。王天宇用手指敲了敲“葱烧海参”那几个字，这道菜是莫厨的招牌，从不轻易教外人，看来这邢成义是真得了真传。他拿起笔，在文件右上角写了个“优”字，笔尖在纸上顿了顿，又添了句“重点培养”，墨迹慢慢晕开，像朵悄悄绽开的花。
窗外的阳光又移了移，落在办公桌的文件上，把“邢成义”三个字照得透亮。王天宇端起搪瓷杯，看着茶叶梗沉到杯底，心里想着：等张主管来了，得嘱咐他多照看些，莫厨的面子不能不给，这年轻人看着也确实顺眼，说不定将来真是块好料。他想起刚才邢成义关门时那轻手轻脚的样子，不像后厨那些咋咋呼呼的师傅，倒有几分读书人的斯文，忍不住笑了笑——后厨里能有这么个干净利落的年轻人，倒也新鲜。
走廊里，邢成义正往大厅走。蓝布包里的菜刀隔着帆布硌着腰，像是在提醒他：这不是在素味斋的小灶台了，往后要掌的，是金沙食府的鲍翅档。他摸了摸耳朵后面的绿萝叶，嫩生生的，带着点潮气，像极了老家春天刚冒头的菠菜尖。大厅里还没上客人，红木桌子擦得能照见人影，墙角的鱼缸里，几条红鲤鱼正甩着尾巴游来游去，搅得水面上的阳光碎成一片金箔。他找了个靠窗的椅子坐下，蓝布包放在腿上，手指无意识地摩挲着包上的补丁——那是王红梅给他缝的，针脚歪歪扭扭，却比店里最精致的盘扣还让他安心。
他望着窗外胡同里的老槐树，树枝光秃秃地指着天，像极了莫厨炒菜时挥勺的样子。心里头忽上忽下的，像在锅里翻腾的菜，既有对新灶台的期待，又有点念着素味斋的老伙计。但他知道，从跨进这金沙食府的门开始，日子就像刚添了柴的灶，得慢慢烧，才能热起来，才能把日子炒得香喷喷的，像他最拿手的糖醋里脊，酸里带甜，都是盼头。
邢成义在大厅靠窗的椅子上坐定，指尖在蓝布包上按了按，才从裤兜里掏出手机。屏幕上蒙着层薄灰，是今早挤公交时沾上的，他用袖口蹭了蹭，亮出来的联系人列表里，“红梅姐”三个字排在最上头，像颗挂在枝头的红山楂，显眼得很。
他深吸口气，指尖在屏幕上点了下去，听筒里“嘟嘟”两声刚起，就被一把清亮的女声接了起来，像刚揭开的蒸笼，带着股热气。
“哎，姐，你在那边住得习惯不？”邢成义的声音放得软软的，尾音里带着点没褪尽的乡音，“第一天睡那么高的17楼，会不会害怕啊？我昨儿就琢磨，那窗户要是开着，风刮得呼呼的，你会不会跟小时候似的，攥着被角不敢睡？”
手机那头静了静，接着传来王红梅轻得像羽毛拂过的声音，混着点远处空调的嗡嗡声：“啊，成义啊。”她像是刚喝了口水，嗓子润润的，“没事，
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