家有棵老槐树，小时候娘总在树下给我煮面。去年我把树籽带来了，埋在后院墙角，现在已经冒出芽了。说不定再过五年，它能长到二楼高，夏天的时候，客人坐在阁楼上吃饭，槐花落在碗里，面都带着香。到时候我就给客人讲这树的故事，说它从老家来，跟着我在素味斋扎了根，就像咱们这些人，原本各在天涯，现在都成了一家人。”
王店长的牛皮本上，不知何时多了几笔新画：阁楼上的小桌，墙角的槐树，玻璃棚里的罐子，还有一群人围着灶台笑。“你们看，”她指着画里的月亮，“不管过多少年，这月亮总照着素味斋，照着咱们。叶总说过，做餐饮是场修行，修的不是名气，是人心。等咱们都老了，邢师傅切不动菜了，就坐在门口教年轻人颠勺；陈露的玻璃罐爬满了藤蔓，就戴着老花镜给罐子贴新标签；熊立雄做不动月饼了，就给孩子们讲当年碰倒糖罐的故事；徐涛的吉他弦松了，就坐在槐树下哼旧调子，我呢，就守着这院子，给大家泡菊花茶，看着月亮说‘你们看，日子还是这么甜’。”
风卷着桂花香漫过来，把每个人的话都裹在里面，像团化不开的蜜。陈露忽然发现，王店长的牛皮本最后一页，写着行小字：“所谓梦想，不过是把眼前的日子，过成心里的模样。”
徐涛的吉他声渐渐慢下来，变成温柔的哼唱。邢成义从兜里摸出块没吃完的石榴发糕，分给大家，红籽落在手心里，像撒了把星星。“你们看这发糕，”他说，“去年做的时候，面没发好，有点硬，今年就软乎乎的，像棉花糖。日子就像发面，得慢慢等，用心揉，才能发起来，才能甜起来。”
熊立雄把发糕上的红籽抠下来，小心翼翼地装进兜里：“我要把这些籽也埋在后院，明年长出石榴树，结的果子肯定比今年甜。到时候摘下来，一半给陈露腌石榴蜜，一半给邢师傅做石榴豆沙，剩下的留着，等金发姑娘明年再来，让她带回去，种在她的国家，说不定能长出棵中国石榴树，结着两国的甜。”
陈露忽然低头笑了，肩膀轻轻抖着。“刚才想玻璃棚的时候，我还在想，要是有客人来买腌菜，说‘我爷爷当年在素味斋吃过你腌的青梅’，该多好。”她抹了把眼角，“现在才明白，不用等那么久。你看今晚的月亮，去年照着咱们，今年还照着，明年依旧会照着。咱们在素味斋做的每块月饼，每碗茶，每句话，都像这月光，落进了谁的心里，就会在那里发着光，甜很久很久。”
天台的炭火烧得正旺，把每个人的影子拉得很长，缠在一起，像棵根系交错的树。徐涛的吉他声里，多了几分暖意，仿佛已经有槐花落在琴弦上，有石榴籽滚进旋律里，有玻璃罐的咕嘟声在调子上游荡。
王店长合上牛皮本，月光在封面上淌成一条河。“走吧，”她说，“灶房的锅里还炖着银耳汤，凉了就不好喝了。”
众人起身往楼下走，脚步踩在月光里，像踩在棉花上。邢成义走在最后，回头望了眼天台——那里的炭火还在明明灭灭，像未说完的梦。他忽然想起早上在后院看见的槐树苗，叶片上还沾着露水，在月光下闪着光，仿佛下一秒就要拔节生长，向着月亮，向着未来，向着所有关于温暖的想象。
灶房的灯亮得很暖，锅里的银耳汤咕嘟作响，像在说：这日子啊，才刚熬出甜味呢。
下了天台，素味斋的院子里还浮着桂花香，檐角的灯笼晃啊晃，把影子投在青石板上，像一群跳舞的小人。邢成义径直往灶房走，说要去看看银耳汤，刚掀开锅盖，白汽就腾地冒出来，裹着冰糖的甜香扑了满脸。
“看这稠度，再炖十分钟正好。”他用长勺搅了搅，银耳在汤里翻卷，像朵浮在水里的云，“等会儿给张奶奶端一碗，她晚上总说口干。”
陈露正蹲在院子里收拾白天的玻璃罐，听见这话回头笑：“刚在天台上还说要研究‘音乐菜’，这会儿就惦记着张奶奶的口干了，邢师傅你这心细得跟筛面粉的箩似的。”
邢成义挠挠头，勺柄在锅沿磕了磕：“心不细哪行？去年给外国客人端月饼，有
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