天还浸在墨汁似的黑夜里，浓得化不开，连月亮星星都被吞没得没了踪影。火车轮子吭哧吭哧碾过最后一段铁轨，金属摩擦的声响渐渐低下去，像一头累极了的老牛，发出悠长又疲惫的喘息，终于缓缓停在了BJ站的站台。
车厢门“哐当”一声被拉开，一股凛冽的风先钻了进来，卷着站台的煤烟味和寒气，扑在邢成义脸上。他打了个激灵，连忙把背上那个洗得发白的帆布包往上提了提。包带子磨得肩膀发疼，那是常年扛农具、背柴火留下的旧伤，一沾凉就隐隐发酸。帆布包的边角已经磨出了毛边，露出里面米白色的棉线，正面用红墨水歪歪扭扭写着的“邢”字，也褪得只剩浅浅的印子，那还是邢母去年秋天，用他上学时剩下的红墨水描上去的，说怕出门在外，包和别人的弄混了。
他裹紧了身上的旧棉袄，棉袄是前年赶集时买的处理货，深蓝色的布面已经洗得发灰，袖口磨破了，邢母用同色的补丁细细缝了一圈，针脚密密匝匝，像排列整齐的小蚂蚁。棉袄里面，是一件邢母亲手织的灰色毛衣，领口和袖口都起了球，摸上去糙糙的，却带着阳光晒过的暖乎气儿。他随着人流慢慢挤下站台，脚下的胶鞋踩在冰冷的水泥地上，寒气顺着鞋底往上钻，冻得他脚趾头都蜷缩起来。
风是干冷的，不像苏门楼村的风，带着泥土和庄稼的湿气，刮在脸上也软和些。这BJ的风，像极了腊月里磨刀石磨过的小刀子，一下下刮在脸颊上、耳朵上，生疼生疼的。他缩了缩脖子，把下巴埋进棉袄领子里，这才发现，呼出的气都凝成了一团团白雾，在眼前飘着，没一会儿就散了。
出站口的路灯是昏黄的，挂在高高的杆子上，像一只打瞌睡的眼睛，光线朦朦胧胧的，照着攒动的人头。有踮着脚张望的，有举着牌子接人的，牌子上的字被灯光映得模模糊糊；还有扯着嗓子拉客的，一口地道的京片子，带着股子热辣辣的劲儿：“住店不？小伙子，干净又便宜，离这儿就两步路！”“打车不？正规出租，不绕路！”嘈杂声混着汽车的鸣笛声、火车的汽笛声，还有行李箱轮子划过地面的咕噜声，一股脑儿往耳朵里钻，撞得他耳朵发懵，脑袋嗡嗡作响。
这就是BJ了。
邢成义站在出站口的台阶上，怔怔地看着眼前的景象。苏门楼村的夜里，静得能听见蛐蛐的叫声，能听见风穿过玉米地的沙沙声，偶尔传来几声狗吠，也是远远的，带着点慵懒的劲儿。可这里的热闹，是实打实的，带着一股生人勿近的生冷劲儿，每个人都行色匆匆，脸上带着疲惫或者急切，没人愿意多看陌生人一眼。
他摸出兜里的老人机，是那种按键都磨掉漆的直板机，屏幕上蒙着一层薄薄的灰。他用袖口擦了擦，按亮屏幕，时间显示四点半。离和郭厨约好的八点，还有三个半钟头。
他站在路边，哈着气搓着手，看着来往的出租车。那些车子亮着顶灯，红的绿的，在夜色里晃悠着，像一条条游动的鱼，滑来滑去。司机师傅探出头，扯着嗓子喊：“去哪儿啊？上车就走！”邢成义攥了攥兜里的钱，那是三百块，是家里全部的积蓄，邢母用手绢包了一层又一层，塞在他贴身的衣兜里，反复叮嘱：“省着点花，出门在外，钱比啥都金贵。”他咬了咬牙，心一横，伸手拦了一辆。
出租车停在他面前，车门“吱呀”一声开了，一股暖气扑面而来，带着点空调的干燥味和淡淡的烟味，熏得他冻僵的脸颊微微发疼，舒服得他差点哼出声来。他弯着腰坐进去，把帆布包紧紧抱在怀里，像是抱着什么宝贝。
“师傅，麻烦您……”邢成义的声音带着点怯生生的，还有点苏门楼村的口音，卷着舌头，“我要去郭记家常菜馆，不过现在太早了，店里还没开门。您能不能告诉我，这附近哪儿有能待着的地方？”
司机师傅是个五十来岁的北京大爷，头发花白，梳得整整齐齐，脸上刻着几道深深的皱纹，正叼着一支烟，烟雾袅袅地往上飘。他从后视镜里打量了邢成义两眼，目光扫过他发白的帆布包，磨破袖口的棉袄，还有脚上沾着点泥星子的胶鞋，嘴角弯了弯，带着点了然的笑意，操着一口地道的
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