苏门楼村十八记：开春的行囊
天刚蒙蒙亮，苏门楼村还浸在一片清寒的晨雾里。鸡叫头遍的余音还没散尽，邢家的灶房就先亮了灯。昏黄的煤油灯光晕柔柔的，漫过灶台边摞着的粗瓷碗，漫过墙角码得整整齐齐的柴火，也漫过邢父邢母佝偻的身影。
邢父掂着那杆磨得锃亮的旱烟袋，慢悠悠蹲在灶膛前。他从灶边的草垛里抽出一把麦秸，手指粗糙，关节处泛着常年劳作的青黑色。火折子“嗤”地一声燃起来，微弱的火光映亮他满是皱纹的脸，那些沟壑里，藏着半辈子的风霜。他小心翼翼地把引燃的麦秸塞进灶膛，又添了几根劈好的枣木柴，橘红色的火苗“噼啪”一声蹿起来，舔着黝黑的锅底，把他的脸映得忽明忽暗。
锅里是昨晚就晾好的小米，颗粒饱满，是去年秋天新收的。这会儿被文火一煨，很快就冒出了细密的泡泡，咕嘟咕嘟地响着，一股淡淡的米香混着柴火的焦香，在灶房里弥漫开来，顺着门缝飘出去，引得院墙外的麻雀叽叽喳喳地叫。
“火别太旺，”邢母系着灰布围裙，正从瓦缸里往外掏馒头，听见灶膛里的声响，头也不抬地嘱咐，“熬得糯乎点，成义路上啃干粮，喝口稠粥才扛饿。”她手里的馒头是腊月里蒸的，用的是自家磨的白面，放得久了，表皮有点发硬，捏起来邦邦的。她仔细地把馒头摆在篦子上，又在锅底添了半碗水，盖上厚重的木锅盖，生怕热气跑了，馒头馏不透。锅盖与锅沿的缝隙里，很快就冒出了白蒙蒙的热气，氤氲着整个灶房。
邢父“嗯”了一声，又往灶膛里添了一小块柴，手里的旱烟袋早忘了点，就那么攥着，目光落在跳跃的火苗上，眼神沉沉的。他这辈子没离开过苏门楼村，守着几亩薄田一辈子，日出而作，日落而息，最远也就去过县城。儿子要去BJ，那个只在戏文里听过的地方，他嘴上没说啥，心里却跟揣了块铅似的，沉甸甸的。他知道，出门闯荡的滋味不好受，风餐露宿，看人脸色，哪有在家里舒坦。可他也知道，成义心里憋着一股劲，年轻时候没出去成，如今再不出去，这辈子怕是都要留遗憾了。
邢母转身掀开旁边的菜罩，里面是昨晚剩下的半碟咸菜，切成细细的丝，看着就爽口。她嫌不够，又从腌菜缸里捞了几根脆生生的萝卜条。那腌菜缸就放在灶房的角落里，缸口盖着一块青石板，掀开的时候，一股酸香扑面而来。她把萝卜条放在案板上，拿起菜刀，“笃笃笃”地切起来。菜刀是邢父前年赶集时买的，磨得飞快，切起萝卜来，声音清脆利落。
她又从窗台上的小竹篮里抓了一把葱花，切成碎末。往锅里倒了点自家榨的花生油，油是去年秋天用花生榨的，金黄透亮，带着浓浓的花生香。油热了，葱花“滋啦”一声爆香，香味一下子窜满了整个灶房，惊得檐下的麻雀扑棱棱飞起来，落在窗台上探头探脑。
她把萝卜丁倒进锅里，用锅铲翻炒着，动作麻利，却比平日里慢了半拍。锅里的萝卜丁很快就炒出了红油，她又往里面撒了点盐，一点五香粉，翻炒均匀后盛进碟子里，热气腾腾的，看着就开胃。“路上吃这个好，”她自言自语着，把碟子摆到灶台上，又看了看锅里的粥，拿勺子搅了搅，“再熬会儿，再熬会儿就稠了。”
灶膛里的火噼啪作响，映得邢父的脸一会儿明，一会儿暗。他看着锅里翻滚的小米粥，忽然想起成义小时候，也是这样的清晨，他蹲在灶膛前烧火，邢母在灶台边忙活，成义就踮着脚扒着灶台，小脸蛋被热气熏得红扑扑的，眼巴巴地等着喝粥，嘴里还奶声奶气地喊着“爹，我要喝甜的”。那时候，成义的头发软软的，眼睛亮闪闪的，像天上的星星。一晃这么多年，儿子都要去BJ了，自己也老了，头发白了大半，腰也弯了。
粥熬得差不多了，邢母掀开锅盖，一股浓郁的米香扑面而来，小米熬得烂熟，汤汁稠得能挂住勺子。她又把篦子上的馒头拿起来捏了捏，软乎乎的，暄腾腾的，这才满意地点点头。转身的时候，看见邢父还蹲在灶膛前，手里的旱烟袋依旧没点，只是盯着火苗发呆，她叹了口气，走过去轻轻推了他一下：“火小点儿吧，粥好了，别
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