坤——鞋底要磨破，才够藏得稳。”
话音落，他指尖在桌面轻轻一叩。
不是敲击，是模拟。
模拟阿坤即将踏上的，那条通往佛塔地宫的、布满碎陶与陈年香灰的青石阶。
夜色如墨，稠得能拧出水来。
阿坤的赤脚踩在湿滑青石阶上，每一步都像踏在刀锋与冰面之间。
雨水混着苔藓碎屑钻进趾缝，指甲盖早被碎陶片刮翻了两处，血丝混着泥浆往下淌。
他不敢低头看——怕一松劲，膝盖就软下去；更怕抬头望——那半截歪斜的佛塔尖顶，在闪电劈开云层的刹那，竟像一柄倒插的断剑，直指他咽喉。
他数着台阶：一、二……六、七。
第七级西侧砖缝。
白天手绘的草图还在他舌底压着，没咽下去——那是楚墨给的“活命地图”，也是林小曼用三百万美金换来的唯一信用凭证。
他信楚墨，因为楚墨没让他死在砖窑爆炸里；他更信林小曼，因为她昨夜掀帘时，檐角铜铃响得极轻，却像替他敲过一次丧钟。
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