铺就的甬道上落着半枯的梧桐叶，脚踩上去发出细碎的脆响，廊下悬着的旧铜铃被风吹得轻颤，声线沙哑得像蒙尘的琴弦。
李星群攥着周姐冰凉的手腕，喉间堵着滚烫的字句：“周前辈，您在吕宋养老本该清静，竟还劳烦您为我奔波……” 话未说完已觉鼻酸，他望着周姐被风掀起的枯发，那句 “您要保重” 哽在舌尖，反倒显得格外苍白。
周姐却忽然抬手按住他的手背，枯槁的指节抵着他的掌心，力道竟比想象中稳些。她走到廊下石凳旁缓缓坐下，指尖摩挲着袖中那枚碧色凝神丹，丹药的凉意透过薄布渗出来，倒让她混沌的神思清明了几分。“奔波什么的，谈不上。” 她望着院墙根下几株将败的金菊，声音轻得像与风絮语，“当年从江南坐船去吕宋时，我就想过，这辈子大抵不会再踏回中原了。”
风卷着落叶擦过她的鞋尖，周姐忽然笑了笑，眼角皱纹堆起，倒比厅内时多了几分活气：“我十九岁那年，曾抱着琵琶在元宗面前献艺，一曲终了，他把蔡邕造的烧槽琵琶赏了我。” 她抬手虚虚拢在膝前，仿佛怀中仍抱着那把传说中的名琴，“那时我能一夜改好《霓裳羽衣曲》的残谱，指尖拨弦时，连宫墙里的牡丹都似要跟着起舞。”
李星群屏住呼吸，听她继续说下去。残阳正落在周姐鬓角，把那片枯白染得泛起暖光，倒让她枯槁的面容添了些柔和。“后来啊，我得了个会填词的夫君，我们雪夜里围炉谱新曲，他填‘晚妆初了明肌雪’，我便谱《邀醉舞破》的调子，琴音和着词韵，能绕梁三日不散。” 她顿了顿，指尖无意识摩挲着石凳边缘的刻痕，“可再好听的曲子也有终了时。那年冬夜，佛前琉璃灯坠下来，惊走了我四岁的孩儿，也惊碎了满室琴音。”
冷风突然紧了些，铜铃响得更急。周姐的声音却依旧平缓，像在说旁人的故事：“我抱着烧槽琵琶守了他三日，琴弦断了三根。后来夫君衣不解带侍疾，可我知道，有些东西没了就是没了，就像花谢了不能再开，曲终了没法重奏。” 她从袖中摸出个用锦缎裹着的小匣子，递到李星群面前，“你瞧瞧这个。”
李星群小心翼翼掀开锦缎，里面是半片泛黄的曲谱，边角被摩挲得发毛，墨迹虽淡，仍能看出笔法清丽。“这是《霓裳羽衣曲》的残页，当年我改了又改，如今倒成了念想。” 周姐望着那曲谱，眼神里没有悲戚，只剩释然，“人活一辈子，就像弹一首大曲，有起承转合，有笙歌鼎沸，终有落弦的时候。我曾拥有过烧槽琵琶的清越，拥有过琴瑟和鸣的暖，连失去的痛都尝过了，还有什么看不开的？”
她抬手拂去落在曲谱上的梧桐叶，动作轻得像对待易碎的珍宝：“当年我病得重时，也曾怨过命短，可看着夫君为我写的诔文，忽然就懂了 —— 生死从不是结束，那些弹过的曲、遇过的人，早成了刻在骨血里的东西。就像这院子里的菊，今年谢了，明年根上还能发新芽，只是换了副模样罢了。”
李星群望着周姐鬓边的残阳，忽然想起厅内案角那片毒芹叶，想起她枯槁面容下的平静。风再次吹过，铜铃的响声竟渐渐清晰起来，像是在应和着遥远的琴音。周姐将曲谱收回匣中，重新裹好揣进袖里，碧色丹药的光晕透过衣料隐隐透出，与残阳交叠在她手背上。
“星群啊，” 她转头望着他，眸中竟泛起细碎的光，“生离死别从不是惩罚，是老天让我们把珍贵的东西好好记着。我这把老骨头能来救你，不是为了什么养老待遇，是因为你让我想起当年那个抱着琵琶的自己 —— 眼里有光，心里有劲，多好。”
残阳终于沉过院墙，将两人的影子拉得很长。李星群扶着周姐起身时，忽然觉得她的手腕不再那么冰凉，晚风卷着残菊香掠过鼻尖，竟混着几分若有似无的琴韵，像一首曲终人散后的余韵，淡却悠长。
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