车轮卷起一大块烂泥，狠狠甩在帆布蓬上，发出沉闷的“啪嗒”声。
两辆全地形运输车像是陷入了沼泽的巨兽，引擎发出低沉的咆哮，却寸步难行。
这里是通往南京的公路。
或者说，这已经不能称之为路了。
这是一条由烂泥、冰碴、丢弃的铺盖卷，以及望不到尽头的人头组成的绝望长河。
天灰得像是一块用了几十年的裹脚布，压得人透不过气。
冷雨夹杂着细碎的雪子，像是无数根冰针，无孔不入地往人的脖领子里钻。
林锋坐在驾驶位上，透过不断摆动的雨刮器，看着眼前这一幕。
他的手紧紧握着方向盘，指节因为用力而泛白。
全息地图上，那个代表南京的血红色光斑，正在一跳一跳地闪烁。
像是一颗即将爆炸的心脏。
倒计时上的数字，每减少一秒，都在林锋的心头剜上一刀。
“队长，动不了了。”
耳机里传来“火药”焦躁的声音，他在后车。
“前面全是人，堵死了。”
“按喇叭都没用，这帮老百姓……像是丢了魂一样。”
林锋深吸了一口气，推开车门。
一股混杂着汗臭、霉味、屎尿味，以及一种说不清道不明的死气的味道，瞬间冲进了鼻腔。
他跳下车，军靴踩进没过脚踝的烂泥里。
刺骨的寒意顺着脚底板往上窜。
这里的难民，太多了。
多得让人绝望。
他们拖家带口，推着吱呀作响的独轮车，挑着沉重的扁担。
有的背着年迈的老娘，有的怀里揣着还在吃奶的娃娃。
每个人的脸上，都是一种表情。
麻木。
那是对生活彻底失去希望，只剩下生物本能的麻木。
他们低着头，机械地迈着腿。
一步，两步。
没人说话，甚至连孩子的哭声都很少。
因为哭没用。
哭既不能变出吃的，也不能挡住鬼子的刺刀。
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