天还没亮透，使馆区笼罩在一层薄薄的雾里，冷飕飕的。
往日里那些昂首挺胸的洋车还没出门，反倒是外交公寓楼下，死气沉沉地趴着三辆没熄火的吉普车。车牌是军用的，排气管突突冒着白烟。
几个穿着中山装的男人站在风口里，领头的那个板着脸，手里夹着半截烟，脚边的地面上已经扔了两三个烟头。旁边站着一排荷枪实弹的纠察兵，手全按在枪套上，眼神比这早晨的雾气还冷。
305室里，暖气烧得挺足，约翰·史密斯却觉得浑身发冷。
他在客厅里来回踱步，那张纯羊毛的地毯快被他踩秃了。咖啡杯里的液体早就凉透，那是他今晚喝的第五杯，苦涩得让人反胃。
山本那个蠢货还没消息。
那个紧急联络电话像是死了样，一声不吭。
约翰猛地停下脚步，眼珠子通红，死死盯着墙上的挂钟。
“该死的，就算那个霓虹人死在臭水沟里，只要这包东西还在……”
他的视线落在茶几旁那个被踢翻的黑色公文包上。昨晚气急攻心，光顾着撕那几本该死的小人书，忘了检查夹层。山本那种老狐狸，最喜欢把保命的东西藏在夹层里。
约翰像是抓住了救命稻草，整个人扑到地毯上，一把抓过公文包。
手指颤抖着去抠内衬的缝线。
“滋啦”一声，昂贵的皮革被暴力撕开。
没有胶卷。
没有那种摸起来微凉的底片质感。
约翰的手指僵在夹层里，摸到了一张叠得四四方方的信纸。
他把纸抖落开。
还是那熟悉的画风，还是那只线条狂野的大王八。
这回王八背上不驮相机了，插了一面星条旗，正趴在一坨画得特别巨大的大便上大快朵颐。旁边还用那蹩脚又嚣张的花体英文写了一行字：
【Dear JOhn，I hOpe yOU like COmiCS. Get OUt Of China. ——YOUr Grandpa】
（亲爱的约翰，希望你喜欢连环画。滚出中国。——你大爷）
“法克！！！”
约翰一声嚎叫，嗓子都劈了。
脑子里那根紧绷了一整晚的弦，“崩”地一声断了个干净。
他抓起那张纸，连同地上还没扫干净的《红灯记》碎片，发了疯似的往天上扬。
就在这时。
“咚！咚！咚！”
房门被砸响了。那动静不像是敲门，倒像是要把门板给卸下来。
紧接着，根本没给他反应的时间，门锁锁芯传来一声金属脆响，“咔哒”一下被人从外面拧开了。
大门敞开，一股冷风夹杂着肃杀之气灌了进来。
几个穿着中山装的男人大步跨进屋，皮鞋踩在地板上也是咚咚作响。领头那个扫了一眼满屋子乱飞的纸屑，又看了看眼珠子通红的约翰，脸上没一点表情。
“哟，约翰先生挺有雅兴，大清早就在家搞大扫除？”
那人语调平平，却听得人耳朵发刺。
约翰愣了一秒，随即那是以外交官自居的傲慢劲儿又上来了，梗着脖子吼道：“你们这是干什么？这是私闯民宅！我有外交豁免权！我要向大使馆抗议！叫你们的上级来！”
“抗议？留着去审讯室说吧。”
领头那人没废话，从怀里掏出一个透明的证物袋，“啪”地一声拍在茶几上。
力道之大，震得桌上的烟灰缸都跳了一下。
袋子里，一张沾着粘液和干涸血迹的名片显得格外恶心。
上面那烫金的【JOhn Smith】几个洋文，在灯光下闪着光。
“这玩意儿是从山本一郎嘴里抠出来的。那霓虹人现在脑子成了浆糊，只会流口水，但他到死都没松开这张名片。”那人往前逼了一步，死死盯着约翰，“为了杀人灭口，你居然敢在医院上动用注射药物？还在现场撒了两千美金？”
“你是觉得我们京城的警察都是瞎子，还是觉得你有几个臭钱就能无法无天？”
约翰看着那张名片，腿肚子一软，一屁股
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