告别特罗姆瑟的极光与冰原，唐晶和伊瓦尔开着房车，慢悠悠地驶回了阿姆斯特丹。
春日的晨光，总爱透过运河边的梧桐叶，碎成斑驳的金箔，落在房车的窗沿上。唐晶是被面包的麦香唤醒的，她揉着眼睛坐起身时，鼻尖已经萦绕着黄油与肉桂的甜香。她套上伊瓦尔宽松的针织衫，踩着拖鞋走到房车门口，就看见那个浅灰色眼眸的男人，正系着格子围裙，站在露天的小灶台前忙活。
伊瓦尔的动作算不上利落，甚至有点手忙脚乱——他一手扶着平底锅，一手笨拙地往面包片上抹果酱，脸颊还沾了一点面粉。他素来从容沉稳，唯独在做早餐这件事上，总带着点孩子气的认真。听见身后的脚步声，他转头看过来，眼底的笑意比晨光还暖：“醒了？再等十分钟，煎蛋就好。我特意选了溏心的，记得你说过不爱吃全熟的。”
唐晶靠在门框上笑，阳光落在她的发梢，镀上一层柔和的金边。她向来嘴硬心软，明明心里甜得发慌，嘴上却故意逗他：“面粉沾到脸上了，像只偷吃东西的小花猫。”她说着走过去，抬手用指腹替他擦去面粉，指尖的温度，烫得伊瓦尔的耳尖微微泛红。
他顺势握住她的手，低头在她的指尖印下一个轻吻，语气里带着点耍赖的意味：“还不是为了给我的小姑娘做早餐。”他向来不吝啬表达爱意，直白又热烈，却从不让人觉得轻浮。
早餐摆在运河边的小木桌上，黄油煎面包配溏心蛋，还有两杯冒着热气的牛奶。风掠过水面，带着郁金香的芬芳，偶尔有游船缓缓驶过，船桨划开水波的声音，温柔得像一首小调。
伊瓦尔忽然想起什么，转身跑回房车，拎出他的相机。他举起镜头对准唐晶，逆光的角度，把她的侧脸衬得格外柔和。“别动，”他轻声说，眉眼间满是专注，“这是我见过的，比郁金香还好看的风景。”
唐晶的脸颊微微发烫，伸手想去挡镜头，却被他轻轻捉住手腕。“别躲，”伊瓦尔看着镜头里的她，声音温柔得能掐出水来，“我要把你的每一个样子，都藏进相机里。”他对摄影的执着从未变过，只是如今，镜头里的主角，永远都是她。
吃完早餐，他们沿着运河散步。伊瓦尔熟门熟路地带着她，拐进一条游人罕至的小巷。巷口的老妇人摆着花摊，看见伊瓦尔，笑着递过来一束奶白色的郁金香——那是他们第一次相遇时，伊瓦尔别在她耳后的颜色。
“奶奶说，这是送给我的未婚妻的。”伊瓦尔接过花，小心翼翼地插进唐晶的发间，动作轻柔得不像话。他素来心思细腻，连这样的小细节，都记得清清楚楚。
唐晶伸手摸了摸发间的花瓣，抬头看向他，眼底的笑意藏不住：“谁答应做你的未婚妻了？”她嘴上说着反驳的话，脚步却不自觉地向他靠近，肩膀轻轻挨着他的肩膀。她向来理智，却甘愿在他面前，卸下所有的防备。
伊瓦尔低头，额头抵着她的额头，鼻尖相触，呼吸交缠。他的目光认真得不像话，像极了在特罗姆瑟的冰原上，向她告白时的模样：“早晚的事。”他从不强迫她，却对他们的未来，有着不容置疑的笃定。
阳光穿过郁金香的花瓣，落在两人相握的手上。远处的风车缓缓转动，运河的水泛着粼粼的光。唐晶看着伊瓦尔含笑的眼眸，忽然觉得，原来圆满的结局，从来不是凭空而来的——它藏在每一次心动的瞬间里，藏在每一个温柔的日常里，藏在她终于放下过去，拥抱新的未来的勇气里。
相机的快门声轻轻响起，定格下这一幕的温柔。镜头里的两人，眉眼弯弯，手里握着的，是漫山遍野的春光，和往后余生的，岁岁年年。
一周后的周末，伊瓦尔第一次牵起唐晶的手，走进了阿姆斯特丹城郊的一栋庄园。车刚驶过雕花铁艺大门，唐晶就愣住了——大片的郁金香花田沿着缓坡铺展，红瓦白墙的主楼隐在参天的橡树与桦树间，喷泉在庭院中央吐着晶莹的水花，几只白鸽落在修剪整齐的草坪上踱步。
“这是……”唐晶转头看向伊瓦尔，眼底满是惊讶。她从未听他提过家境，只当他是个热爱自由的摄影师。
伊瓦尔握着她的手紧了紧，浅灰色的眼眸里带着笑意，语气却格外认真：“我家。我父母一直想见见你。”他顿了顿，补充道，“我父亲经营着一家艺术品收藏馆，母亲是油画艺术
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