但在真正的‘创造’——那种源于文化血脉和哲学深度的原创性表达上，或许还需要更长时间的……浸润。”
周围几个人轻轻笑了起来，那笑声礼貌却刺耳。
张凡当时握着酒杯的手指因为用力而泛白。他想反驳，想告诉这些人，音乐是人类共通的语言，情感的深度与文化的独特性并不矛盾，东方文明有着完全不逊色于西方的哲学与美学体系。
但最终，他只是扯出一个礼貌而疏离的微笑，转身离开了那群人。
那一刻他明白了，在某些人眼中，你的黄皮肤、黑眼睛，本身就是一道无形的天花板。你弹得再好，也是“那个弹得很好的东方人”，而不是“音乐家张凡”。
后来，类似的场景又在其他场合发生过。在巴黎，在纽约，在柏林……那些看似彬彬有礼的交谈中，总藏着若有若无的审视和划定界限的姿态。
他们欣赏你的“异域风情”，赞叹你的“精湛技艺”，但骨子里，从未真正将你视为能够平等对话、共同定义艺术标准的“音乐家”。
就像一群傲慢的贵族，可以允许一个聪明的仆人在宴会上表演助兴，甚至赏赐些赞美，但绝不会允许仆人坐上主桌，参与规则的制定。
“贱骨头……”张凡无意识地低语出声，捏着文件的手指关节微微发白。
“老公？你怎么了？”陆雪晴担忧的声音将他拉回现实。
张凡深吸一口气，压下心头翻涌的前世记忆和怒火，将文件递还给林姐：“没什么。”
他走到窗边，看着楼下魔都繁华的街景。这个世界，虽然音乐历史与前世不同，但某些东西似乎从未改变。
西方依然掌握着古典音乐领域的话语权和审美标准，依然习惯性地俯视后来者。
“国家这次是动真格的了。”林姐叹了口气，“文件里说，这三个月征集到的作品不少，但真正能达到那七首曲子水准的……寥寥无几。西方白毛鬼有备而来，专门挑了我们的软肋打。”
“难道我们华夏就真的写不出那种级别的钢琴曲吗？”陆雪晴有些不甘。
“不是写不出，是需要时间和积累。”林姐摇头，“对方那七个人，代表的是西方几十年甚至上百年音乐教育体系和创作传统的结晶，每个人背后都有一套成熟的美学观念和技法体系支撑。
我们在这方面起步晚，虽然有了一批优秀的作曲家和作品，但要短期内集中爆发出能全面抗衡、甚至超越那种体系化优势的作品群，太难了。”
张凡沉默地听着，手指无意识地在窗玻璃上轻轻敲击，仿佛在弹奏无形的琴键。
他的脑海中，无数的旋律在奔腾。
前世，他不仅是演奏家，也是创作者。他痴迷于研究各种音乐风格，从巴洛克到古典，从浪漫派到印象派，从民族乐派到现代主义。
他创作过许多钢琴作品，有些公开发表过，有些只是写
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