众人往七百四十阶挪步时，莹白石阶接住的脚步声早失了轻快——兰草香像被风掐断了气，只剩残味混着石阶缝的冷意缠上脚踝，沉得似坠了铅。风里的暖原是骗术，前一刻还软乎乎裹着人，下一秒就抽走所有温度，淬冰的寒气往骨头缝里钻。暮色哪里是落下来的？是块裹着尸气的墨，从山巅直压到八百四十八阶，风刮在脸上不是疼，是细针往皮肉里扎，每喘口气都像吞了刀片，割得喉咙腥哑，连胸腔都跟着抽痛。
先前温润的白玉阶早成了催命符。表面哪是什么蛛网纹？是一道道啃噬过的骨痕，深沟里嵌着的东西看得人眼发黑——半焦的骨渣泛着死灰，碎粗布片挂着烧融的线头，像极了圣魂村塌了的房梁；几点暗褐色凝块硬得硌手，指甲一抠就蹭下干血痂，混着灰簌簌落在掌心，凉得刺骨。
踩上去时，鞋底像碾着圣魂村那堆烧塌的碎骨，每一步都硌得脚心发颤，心尖更被揪着疼。兰草香早被绞碎，焦糊木味裹着熔铁腥气往肺里灌，风卷着火星子燎得睫毛发疼，最勾命的是那丝甜——是老杰克家红薯粥的甜，却混着血与火熬成了腥甜，像季星辰四岁躲破庙冻僵时，梦里抓不住的暖，如今成了毒刺，扎进心口就拧着疼，疼得他眼前发黑。
“星辰！闭气！这雾是噬魂的！”露重华攥得他腕骨发响，第三只眼的金纹亮得发慌，可雾比声音更快——不是涌，是灌，像烧红的铁水浇过来，瞬间漫过他的视线，连光帝圣草的金蓝芒都被压得只剩一点微光，像快灭的烛火。
眼前的景象“咚”地沉下去——矮矮的土坯房挤在一块儿，院墙上的玉米串沾着灰，金黄的粒儿没了光；村口老槐树的枝桠歪得快断了，去年他系的红绳焦了半截，在风里晃得像哭。是圣魂村，是老杰克把他从冻饿里捞起来的家，是他唯一敢叫“家”的地方，藏着他所有的暖。
下一秒，火从村西头窜起来了。不是火苗，是火墙，“噼啪”舔着木梁，把土坯房烧得冒黑烟，房梁塌下时“轰隆”一声，震得地面发颤。“武魂殿的狗来了！带孩子跑！”汉子嘶吼着冲出来，胸口插着的刀还在滴血，刚跑两步就栽在地上，手往前伸着，像是想抓摔在地上的孩子，又像想抓烧变形的门，最后只攥着把滚烫的灰，指节发白，没了动静。
孩子的哭声炸得人耳膜疼。穿开裆裤的小胖跌在地上，手里攥着半块红薯，泥和泪糊了满脸，哭着往火屋里爬：“娘！红薯还热！你出来吃啊！”
季星辰的心脏猛地一缩，像被一只无形的手攥住了。他想都没想，赤着脚就往火场冲——脚底踩在滚烫的青石板上，瞬间起了水泡，破了的地方沾着火星和灰，可他半点没觉出疼。他记得这孩子总抢他的红薯，转头却把最甜的瓤塞给他，说“星辰哥你瘦，多吃点”；记得去年冬天，小胖揣着热红薯跑半条街追他，冻得鼻尖通红，还笑说“藏怀里暖着呢”。
“小胖！别过去！”他嘶吼着，嗓子像被砂纸磨过，可声音像被风吞了，压根传不到那孩子耳边。他想跑快点，腿却像灌了铅，每一步都沉得挪不动；想伸手去拽小胖的后领，指尖却只擦过一片滚烫的空气——像隔了层看不见的墙，他明明离那孩子只有几步，却远得像隔着阴阳。
他眼睁睁看着小胖爬到门槛，一根烧断的木梁“砸”地落下来，砸塌了半边门框。火星子溅在小胖手背上，烫得他尖叫，却还是抱着头往屋里缩，小小的身子在火边抖得像片枯叶，哭声噎得快背过气。
“小雅！”季星辰的目光又钉在了另一边——扎羊角辫的小姑娘死死抓着老杰克的灰布袍角，小拳头攥得发白，辫梢还沾着火星：“杰克爷爷！我娘说找你就安全！你带我们走好不好！”
是小雅，总把兜里的野果塞给他的小雅，踮着脚往他手里放，说“星辰哥我尝过了，不酸”。季星辰疯了似的往那边冲，胳膊抡着想去撞开那层看不见的屏障，可撞上去时，只觉得胸口一阵剧痛，像撞上了铁板，整个人被弹得踉跄着后退，差点摔倒。
他看见刀光扫过来的瞬间，老杰克本能地把小雅往身后藏——那是和从前一样的动作
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