天光是一种浑浊的灰白，勉强涂染着雾村的轮廓，却驱不散彻夜积聚的寒意，反而让一切显得更加清晰而残酷。陈文超僵立在老妪紧闭的门外，指尖那枚粗糙的木符硌着皮肉，冰冷坚硬。老妪最后那句破碎的哀嚎——“缠魂丝……甩不脱了……”——像淬了冰的针，反复扎刺着他的神经。
他下意识地、一遍遍用手指梳理着自己的头发。触感似乎与往日无异，除了……在某几处发根，指尖总能捕捉到一种异常的、深入骨髓的冰冷，以及一种难以言喻的粘腻感，仿佛真有无形的丝线缠绕其上，悄无声息地汲取着他的体温与生气。更让他心惊的是，他似乎总能不经意地捋下几根细软的、枯黄黯淡的长发，绝非属于他自己。它们诡异地缠绕在他的指间，稍一抖动，又飘落消失于冰冷的空气中，如同从未存在过，只留下那令人作呕的触感。
这不是幻觉。
他攥紧了那枚木符，冰冷的触感带来一丝扭曲的慰藉。这是唯一的线索，唯一的“武器”。他需要知道它是什么，意味着什么，又能做什么。
整个白天，他像一具游魂，在死寂的村落里艰难穿梭。村民们的躲避升级为了彻底的恐惧和排斥。看到他走近，人们会立刻抱起孩子冲回屋内，“砰”地一声甩上门，落下重闩。原本在屋檐下抽烟的老人，会立刻掐灭烟卷，眼神惊恐地瞥他一眼，然后飞快地低下头，嘴里念念有词，仿佛在驱赶什么瘟神。他甚至看到有人在他经过后，慌忙地在门口撒上一小撮白色的粉末——像是盐，又像是碾碎的米粒。
他被彻底孤立了，成了一个移动的灾祸符号。
绝望之下，他只能依靠自己。他返回老宅，强忍着那无处不在的阴冷注视感，翻出祖父留下的那本纸张脆黄的账本。他近乎偏执地一页页翻找，手指因急切和寒冷而颤抖。账目琐碎而模糊，大多是些粮食、山货的往来记录。就在他几乎要放弃时，在账本最后几页的空白处，他发现了几行用极细的毛笔写下的、字迹颤抖的旁注，墨色深褐，如同干涸的血：
“…癸卯冬，雪封山百日，异响不绝，如妇梳发…夜不能寐…”
“…西厢阿贵癫，常嚎叫头皮冷痛，晨起可见枕落黄丝…三日后…殁于雪坡，面色青紫，发尽失…”
“…求来的辟邪符…刻梳断痕…香灰熏染…或可暂蔽其感知…然终非长久计…”
“…根源在雪山…怨之所钟…须…”
后面的字迹被一大团墨污彻底掩盖，再也无法辨认。
陈文超的心脏狂跳起来。账本上的记录，与老妪的话、与他的遭遇严丝合缝地对应上了！那“黄丝”就是缠魂丝！“头皮冷痛”、“发尽失”！
而最重要的，是那句“刻梳断痕”、“香灰熏染”、“暂蔽其感知”！这说的就是他手中的木符！它不能驱魔，只能暂时遮蔽，像一层薄薄的迷雾，让那东西“感知”不到确切位置！
那么，“根源在雪山…怨之所钟…”呢？
账本提供的线索到此为止，巨大的空白和更深的恐惧笼罩下来。他需要知道“怨之所钟”究竟是什么？那魔女因何而成？如何才能彻底摆脱？
他想到了那个丢出木符的老妪。她是唯一表现出些许善意（或者说，是对某种更大恐怖的恐惧）的人。她一定知道更多。
他不敢再去敲她的门，生怕加剧她的恐惧。他决定等待，守在她家附近一个废弃的柴棚里，利用地形和杂物隐藏自己，像一头绝望的困兽，等待着唯一可能的救赎。
时间在寒冷和焦灼中缓慢流逝。雪山背后的夕阳挣扎着投下最后几缕惨淡的光，将山峦的阴影拉得巨大而扭曲，如同匍匐的恶兽，缓缓吞噬着村落。
终于，在那光线即将彻底消失的临界点，老妪家的那扇小窗，极其缓慢地推开了一道寸许宽的缝隙。
没有声音传出。但一只枯瘦、布满老年斑的手，极其颤抖地，从缝隙中伸了出来。手指间，捏着一小叠粗糙的、裁剪不规则的黄纸。
老妪没有看他藏身的方向，仿佛只是在进行一
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