这里是风月巷地下的排污口，空气里全是发酵了几十年的脂粉味和烂木头味，腻得糊嗓子——那甜腐气黏在舌根，像一层半干的糖浆，每一次呼吸都带出喉管深处的微痒。
李炎抹了一把脸上的水，那是地下湖溅上来的，混着铁锈腥气；水珠滑过颧骨时带着阴冷的拖拽感，仿佛有无数细小的金属屑正随汗液渗进毛孔。
他和陆振东爬上生锈的检修梯，指尖抠进凹凸不平的铸铁纹路，粗粝刮擦着指甲盖；推开那扇甚至没有合叶的烂木门时，铰链发出濒死般的“嘎吱”呻吟，而脚下触感骤然从滑腻青苔的湿冷黏滞，变成干燥地板的酥脆碎裂感——踩上去像踏着陈年骨粉，每一步都扬起呛人的灰雾，簌簌钻进鼻腔与耳道。
这里是废弃剧院的后台。
以前的角儿们就在这儿上妆。
只是现在，那些化妆镜不仅没撤，反而更多了。
墙壁、天花板、甚至地板缝隙里，到处都镶嵌着巴掌大的镜片；镜面边缘参差如锯齿，反射着幽微不定的冷光，在视网膜上留下细碎灼痕。
几百个李炎和陆振东的身影在这些破碎的平面里交叠、挤压，像是一罐被摇匀的沙丁鱼罐头——人影晃动时，耳畔竟泛起低频嗡鸣，仿佛整座空间在共振。
李炎的脚步猛地顿住。
他眯起眼睛，视线没有聚焦在任何一面具体的镜子上，而是盯着空气中那些光线折射的尘埃；浮尘在斜射光柱里翻滚，每一粒都裹着微弱的虹彩晕边，像悬浮的微型棱镜。
“别盯着镜子看。”他压低声音，语速极快，声带绷紧如弓弦，气息擦过耳膜带起细微刺痒，“不管你看见什么，别聚焦超过三秒。”
陆振东的手已经摸向了腰间的枪，那双布满血丝的眼睛死死盯着左侧一面落地穿衣镜：“有东西？”
“它们在‘读’你的频率。”李炎不动声色地往旁边挪了半步，避开两面镜子的夹角，后颈皮肤却突兀一凉——仿佛有冰针正沿脊椎爬行，“呼吸节奏、肌肉微颤、甚至你眨眼的习惯……这里是个巨大的数据采集器。”
话音未落，那面落地镜毫无征兆地炸裂。
没有声音。
就像是默片里的爆炸，镜面崩解成无数银色的蝴蝶，而在这璀璨的银光中心，一只惨白的手握着一把近乎透明的匕首，毒蛇般探出；刀锋掠过空气时，竟带起一丝极淡的臭氧焦糊味。
那不是刺击，是流淌。
刀锋像是一汪活着的水银，无视了物理惯性，在空中划出一道诡异的折线，直奔陆振东的咽喉；李炎耳中突然灌入高频尖啸，仿佛千万只玻璃杯同时被指甲刮擦。
陆振东还在因为“频率”这个词而愣神，那是纯粹的生理反应延迟。
“低头！”
李炎猛地撞向陆振东的肩膀，两人狼狈地滚向一堆烂戏服；粗麻布料摩擦裸露的小臂，火辣辣地刮开几道血痕，而霉味、樟脑味、陈年脂粉的酸腐气轰然涌进鼻腔。
“滋啦——”
一声裂帛轻响，像绷紧的丝线猝然断裂。
李炎的左臂外侧多了一道细长的口子。
奇怪的是，那伤口并不深，痛感却像是被极细的冰线穿透了骨髓；更诡异的是，伤口边缘的皮肤正以肉眼难辨的频率微微震颤，如同被无形鼓槌敲击的鼓面。
鲜血飞溅，落在旁边的半块残镜上。
恐怖的一幕发生了。
那些血迹没有顺着重力流淌，而是像有生命一样，在镜面上疯狂蠕动、聚拢，眨眼间竟模拟出了刚才李炎推人的动作轨迹——那是一个完美的力学模型；血珠滚动时，竟折射出七种不同角度的微光，每一道都像一根冰冷的探针，扎进李炎的瞳孔。
白素贞赤足踩在满地碎玻璃上，脚底割裂声细密如雨打芭蕉；身上那件唐门的墨绿紧身衣仿佛和周围的阴影融为一体，布料随她移动时发出极轻的“沙沙”声，像毒蛇游过枯叶堆。
她手里那把“水银”匕首轻轻震颤，发出蜜蜂振翅
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