着他的腿。
他退后两步，看着自己的“作品”：一个在永恒凝固中等待鱼儿上钩的老人，身边放着一个装着石头的铁桶。
平静的等待，有了一个同样凝固的、毫无价值的“收获”。
荒诞达到了顶点，却又奇异地……完整了。
陈默拍了拍手上的灰，转身，走回越野车旁。
他没有立刻上车，而是背靠着冰冷的车门，望着那片无边无际的、灰白色的凝固水面，和堤坝上那个永恒垂钓的老人。
风吹（没有）过他的脸颊，带着不存在的凉意。
脑子里那些尖锐的、粘稠的碎片——虞倩的寒流，后巷的肉芽，坟场的污渍——在这片宏大而空洞的“静”面前，似乎被暂时稀释、冲淡了一些。不是消失，而是被置入了一个更广阔、更绝望的背景下，显得……没那么“特别”了。
所有的疯狂，所有的异常，所有的痛苦和挣扎，最终，不也只是这片凝固世界里，一些稍微“不平整”的褶皱吗？
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