嘲笑着她的无能。
整个下午都难熬，“低语” 成了背景音，时强时弱，总在耳边嗡嗡叫。有顾客拿来面唐代的铜镜，问她能不能修复边缘的锈蚀，林溪盯着铜镜上斑驳的花纹，听着对方的话，却像隔着层水，抓不住重点。
“林师傅？” 顾客碰了碰她的胳膊，“您脸色不太好，是不是太累了？”
林溪才回过神，扯出个僵硬的笑：“没事，昨晚没睡好。您这镜子没问题，一周后来取就行。”
送走顾客，她坐在工作台前，看着散落的工具，突然没了力气。
林溪躺在工作室隔间的单人床上，身体累得像灌了铅，脑子却清醒得很。黑暗把感官放大了，那 “低语” 也更清晰了。
它在耳边游弋，像条冰冷的蛇，吐着信子，滑溜溜的。它钻进脑子里，把白天的片段搅得乱七八糟。周教授的声音好像变了调，带着股阴冷的回响；刚才那个顾客的脸在黑暗里模糊起来，只剩下张嘴，无声地笑着。
最让人发毛的是那种被盯着的感觉，黏糊糊的，湿冷的，像有双眼睛躲在什么地方，穿透了墙壁，穿透了黑暗，牢牢地钉在她身上。
林溪猛地坐起来，摸出手机打开手电筒，光柱在黑暗里扫来扫去。工作室里堆满了待修的旧物，一个缺了口的陶罐，半扇雕花木门，还有个断了弦的古琴，它们的影子在墙上晃来晃去，像些沉默的鬼。
什么都没有。
可那被窥视的寒意，还黏在背上，甩不掉。
她拧开床头灯，暖黄的光把黑暗推出去一块，却驱不散心里的堵。林溪烦躁地起身，走到工作台前，目光落在那个黄铜罗盘上。
它躺在丝绒托盘里，表面蒙着层铜绿，还有不少深浅不一的划痕。灯光照在上面，反射出幽幽的光，指向针的凹槽像道没愈合的伤口。
就是这东西。
林溪戴上棉布手套，指尖隔着布料碰到罗盘，还是觉得一股寒气钻进来，比普通金属凉得多，像是刚从冰水里捞出来。她深吸一口气，把罗盘挪到射灯下，拿起放大镜，一点点地看。
放大镜下，那些划痕不像随便划的，倒像是些重复的几何纹路，歪歪扭扭的，透着股说不出的怪异。最奇怪的是指向针底部的凹槽，不是镶宝石的样子，边缘方方正正，里面好像还有更细的刻痕，像…… 卡榫？或者是什么轨道？
这根本不是普通的罗盘。
林溪放下放大镜，犹豫了一下，还是把手套摘了。她需要更真切的感觉。指尖悬在罗盘上方，停了几秒，然后轻轻按在中心。
她有种模糊的直觉，能感受到旧物件上残留的情绪。修那面唐代铜镜时，她能摸到点边关的风沙气；补那扇木门时，能觉出点江南的潮湿。以前这感觉很淡，可碰到这罗盘后，突然变得清晰起来，还不受控制。
指尖刚按下去，一股电流似的感觉就窜了上来。
不是真的电流，是情绪。一股特别强的情绪，像洪水一样冲进脑子里 —— 是种偏执的、烧着命似的 “必须送达” 的念头。沉得像块铁，烫得像团火，带着股豁出去的决绝。
在这股情绪里，一个影子闪了过去：海边的灯塔。
孤零零地立在嶙峋的礁石上，塔身破破烂烂的，风蚀雨淋的痕迹爬满了砖面，顶上的灯早灭了，像个被人忘了的大骨头，指着黑沉沉的海。
影像一下子就没了，可那 “必须送达” 的念头还压在心上，沉得喘不过气。林溪猛地缩回手，像被烫着了一样。心跳得飞快，额头上又冒出了冷汗。
“灯塔……” 她低声念叨着，声音自己都没察觉在抖。
那灯塔，还有耳边的 “低语”，沉船幻象里的哭喊，突然像散了的珠子，被一根线串起来了。一股冷意顺着脊椎爬上来 —— 那座废弃的灯塔，恐怕就是所有麻烦的根儿，也是那个匿名送罗盘来的人，拼命想把东西送到的地方。
林溪下意识地看向
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