每一下，都像敲在她的心脏上。
一股寒意从尾椎骨窜起，瞬间爬满全身，汗毛倒竖。
她嘴唇哆嗦着想喊，却发不出任何声音。
手脚冰凉，血液都好像冻住了。
就在那叩击声越来越清晰，越来越近，仿佛下一秒就要破箱而出时
“啪！”
那盏熄灭的灯，又猛地亮了起来！
惨白的光线重新充斥视野，刺得沈清歌眼睛一痛。
一切如常。
道具凌乱，箱子依旧锁着，静静地待在角落。
刚才的黑暗和叩击声，仿佛只是一场逼真到极点的幻觉。
沈清歌剧烈地喘息着，后背紧贴冰冷的墙壁，才勉强没有滑倒。
冷汗已经浸湿了内衫的布料，黏腻地贴在皮肤上。
她死死盯着那个樟木箱，箱子毫无异状。
是幻觉。
一定是压力太大，产生了幻觉。
她拼命说服自己，胸口却依旧因为后怕而剧烈起伏。
她抬起手，想擦一下额角的冷汗，指尖却还在不受控制地微微颤抖。
就在这时，前台的铜锣“哐”地一声巨响，穿透厚重的幕布传来！
开场的信号！
没有时间了。
没有时间恐惧，没有时间思考。
沈清歌猛地咬了一下自己的舌尖，尖锐的疼痛让她混沌的脑子清醒了一瞬。
她狠狠地、近乎凶狠地，再次将手指插进那些冰凉的丝线中，用力握紧，仿佛抓住的是最后一根救命稻草。
她最后看了一眼镜中自己那张苍白如鬼、眼神却燃烧着孤注一掷火焰的脸，深吸一口满是灰尘和腥甜味的空气，转身，一步步走向那面隔绝了后台与舞台的深绿色幕布。
沉重的幕布被缓缓拉开，滑轨发出不堪重负的呻吟。
惨白的舞台灯光，如同解剖台上的无影灯，将她和她身前悬吊着的“小牡丹”，毫无保留地暴露在空旷与寂静之中。
灯光太刺眼了。
沈清歌微微眯了下眼，视野边缘有些发花。
台下很暗，只能依稀看到前几排坐着些人影，像是沉默的礁石。
稀稀拉拉的掌声响了几下，很快就被礼堂巨大的空间吞噬了，留不下一丝回响。
空气里飘着旧座椅皮革的味道，混合着灰尘，沉甸甸地压在胸口。
她站在侧幕边缘的阴影里，努力把自己缩得更小。
手指搭上冰凉的丝线，指尖因为之前的冷汗和此刻的紧绷而有些滑腻。她开始牵动。
台上的“小牡丹”动了起来。
桃木雕刻的身体，关节处涂着与木头颜色接近的漆，在强光下几乎看不出来。
它的动作精准，扬起的水袖，移动的莲步，都严格按照沈清歌练习了成千上万次的轨迹。
妆容是爷爷亲手描画后定下的模子，粉面朱唇，柳眉杏眼，额心一点嫣红朱砂。
美，却美得毫无生气，像博物馆玻璃柜里的精致标本。
那双黑曜石镶嵌的眼睛，空洞地望向虚空，吸收着灯光，却反射不出任何光彩，只有两潭深不见底的黑。
沈清歌能感觉到指尖传来的、熟悉的滞涩感。
丝线像是有了自己的重量，沉沉地坠着，每一次牵动都需要花费比平时更多的力气。
她的手腕已经开始发酸。
更糟的是喉咙，干得发紧，每一次试图运用腹语技巧发出声音，都像是有沙砾在摩擦声带，挤出的唱腔干瘪、飘忽，在空旷的礼堂里还没传远就散了。
“……原来姹紫嫣红开遍……”
她自己都听不下去。
绝望像冰冷的藤蔓，从脚底缠绕上来，一寸寸勒紧她的心脏，让她几乎无法呼吸。
眼角的余光能看到台下，赵主任似乎又低下了头，手机屏幕的光映亮了他半张面无表情的脸。
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