父亲的老烟斗

父亲的老烟斗之：远方包裹

入了冬的江南，湿冷是浸骨的。我缩在租来的小屋里，对着电脑屏幕上密密麻麻的报表，指尖冻得发僵。窗外的风卷着细雪，敲打着玻璃，发出细碎的声响，像极了老家屋檐下，雪水融化时滴落的动静。

手机在桌角震动了一下，是快递驿站发来的取件码。我愣了愣，近来没网购什么东西，会是谁寄来的？裹紧了身上的薄棉衣，踩着吱呀作响的旧棉鞋，我一头扎进了漫天的风雪里。驿站的暖黄灯光隔着玻璃透出来，在雪幕里晕开一团柔和的光晕。报了取件码，老板娘从堆积如山的包裹里翻找了半天，递过来一个不大不小的纸箱子，牛皮纸的外皮已经被雨雪浸得有些发皱，上面印着老家的邮戳，字迹有些模糊，却还是一眼就能认出来。

是父亲寄来的。

我的心猛地一跳，指尖攥着冰冷的纸箱，竟生出几分暖意。一路小跑着回到出租屋，顾不上拍掉身上的雪沫，就急急忙忙地找剪刀拆箱。胶带撕开的“刺啦”声，在寂静的小屋里格外清晰。箱子里垫着厚厚的旧报纸，一层又一层，像是裹着什么稀世珍宝。我耐着性子，小心翼翼地拨开那些被揉得皱巴巴的报纸，直到一方深褐色的物件，静静躺在最中央。

是那柄老烟斗。

我的呼吸陡然一滞，伸手去碰，指尖触到烟杆的瞬间，一股熟悉的温润漫上来。烟杆是枣木的，被岁月打磨得光滑透亮，泛着淡淡的光泽，那是父亲几十年如一日，用掌心摩挲出来的痕迹。烟锅是黄铜的，边缘处有些许磨损，积着浅浅的焦痕，那是无数个晨昏，烟草燃烧后留下的印记。烟斗的柄上，还系着一根褪色的红绳，那是我小时候，偷偷给系上去的，后来被父亲嗔怪了几句，却也没摘下来，一晃，竟是这么多年了。

我捧着烟斗，坐在冰冷的椅子上，怔怔地看着，眼眶忽然就热了。记忆像是被这柄烟斗撬开了一道豁口，那些被忙碌的日子压在心底的片段，争先恐后地涌了出来。

老家的院子里，有一棵老槐树，槐树下，摆着一张藤椅。小时候，每到夏日的傍晚，父亲总爱坐在藤椅上，摇着蒲扇，手里捏着这柄烟斗。夕阳的余晖洒下来，给父亲的鬓角镀上一层金边，也给那袅袅升起的烟圈，染上了温暖的颜色。我总爱凑到父亲身边，仰着小脸，看他把烟丝捻得细碎，小心翼翼地填进烟锅里，然后划一根火柴，“嗤”的一声，火苗跳跃起来，映亮了他布满皱纹的脸。

烟丝燃起来，冒出淡淡的青烟，带着一股醇厚的草木香气。父亲深吸一口，再缓缓吐出，烟圈便一圈一圈地散开，飘向那棵老槐树，飘向瓦蓝瓦蓝的天空。我会伸出小手，去抓那些烟圈，却总是抓了个空，惹得父亲哈哈大笑，笑声震落了槐树叶上的蝉鸣。

“丫头，别闹。”父亲的声音带着笑意，伸手揉了揉我的头发，掌心的温度，透过发丝传过来，暖融融的，“这烟斗啊，可是个宝贝。”

那时候的我，似懂非懂，只知道这柄烟斗，父亲从不离手。春耕秋收的时节，父亲扛着锄头下地，回来时，总要坐在藤椅上，抽上一斗烟。烟丝的香气混着泥土的芬芳，在院子里弥漫开来，那是属于老家的，最踏实的味道。

后来，我长大了，要去城里读书。临走的前一晚，父亲坐在藤椅上，默默地抽着烟，烟圈一个接一个地飘，像是有说不完的话。月光洒在他的身上，把他的影子拉得很长很长。我站在一旁，看着父亲鬓角的白发，忽然就红了眼眶。

“爸，我走了，你要好好的。”我咬着唇，声音有些哽咽。

父亲“嗯”了一声，抬起头，看了我一眼，眼底的神色，是我从未见过的温柔。他把烟斗放在石桌上，站起身，拍了拍我的肩膀：“丫头，到了城里，好好读书，别惦记家里。”

那晚的风，很轻，烟圈飘得很远很远。我以为，那只是无数个寻常夜晚中的一个，却不知道，从那时起，我和老家，和父亲，就隔着了千山万水。

大学毕业，我留在了城里工作。日子像上了弦的陀螺，不停地转，加班、应酬、赶

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