下坠。
没有风，没有声音，没有光。只有下坠的感觉，像掉进一口抽干了所有介质的深井，连“自己在下坠”这个念头都在被剥离。璃虹抱紧怀里的光茧——那团“芽”炸开后形成的保护壳——她能感觉到茧里有个微弱的搏动，一下，一下，慢得像要停了。
她试着想点什么。
想菜园。想番茄。想林源蹲在土埂上的背影。但画面一出现就碎，碎成粉末，被下坠的虚无吸走。她开始记不得玛莎大婶长什么样，记不得小远说话的声音，记不得老陈墓碑上刻的字。
最后连林源的脸都模糊了。
只剩一个概念：“有个人，我等他回家吃饭。”
就这个念头还钉着，像锚。
然后，她撞上了什么东西。
不是实体，是“密度”。像从空气掉进浓稠的糖浆，下坠的速度骤减。周围出现了微光——不是光源发出的光，是空间本身在“发光”，一种均匀的、乳白色的、没有任何方向性的柔光。
她悬停在这片光里。
怀里的光茧裂开一条缝。一只光的小手伸出来，摸索着抓住她的手指。触感很虚，像握着一缕阳光，但确实握着。
“芽……”璃虹开口，没声音。这里似乎不支持声音传播。
但“芽”听到了。不是通过耳朵，是通过意识连接——光茧里传来微弱的、风铃般的震颤，意思是：“妈妈，疼。”
璃虹检查自己。身体还在，没有伤口，但有种被“掏空”的感觉，像连续熬了三个通宵之后的那种虚。她抬起头，看这片光。
光在变化。
不是主动变化，是她“看”的角度变了。就像全息图，你移动，图像就变。她往左偏头，光里浮现出细密的纹路——像树干的年轮，一圈套一圈，每圈里都刻着某种她看不懂的符号。符号在缓慢旋转，旋转时发出极低频的“嗡”，那嗡声不通过耳朵，直接在她骨髓里共振。
她往右偏头。
年轮消失，换成流动的色带。不是之前概念海里那种有情绪的颜色，是更基础的、像棱镜分光后的纯色：红、橙、黄、绿、蓝、靛、紫。色带不鲜艳，很淡，淡得像水彩在宣纸上洇开，边缘互相渗透，生出新的中间色。
她低头。
脚下——如果这方向算脚下——是一片“海”。但不是水的海，是“可能性”的密度海。无数细小的光点像浮游生物一样缓慢漂游，每个光点里都包着一个雏形故事：一粒种子发芽，一颗星球诞生，两个生命相遇，一个文明点亮第一堆火……这些故事还没被“讲述”，只是潜在的可能性，像睡在蛋里的鸟。
她抬头。
头顶是“限制”。不是天花板，是某种……框架。巨大的、无形的框架，像笼子的栅栏，但栅栏的间隙很大，足够故事生长、蔓延。框架本身在微微脉动，每次脉动，就有一层新的“规则薄膜”覆盖下来——很薄，几乎感觉不到，但璃虹能“尝”到：那是“因果律”、“熵增定律”、“差异原则”……这些基础规则被像刷油漆一样，一层层刷在叙事层的骨架上。
这里不是概念海。
这里是概念海的“源头”。是建筑师们工作的地方——或者曾经工作的地方。
怀里的光茧完全裂开了。“芽”飘出来，小小的身体暗淡得只剩一层虚影。它好奇地看着四周，伸出小手，碰了碰一个飘过的“可能性”光点。
光点被触碰，突然加速孵化。里面的雏形故事——关于一只鸟学会唱歌——瞬间展开：蛋壳裂开，湿漉漉的雏鸟钻出来，抖抖羽毛，仰起头，发出第一个音符。音符在这里不是声音，是一圈扩散的、带着“喜悦”和“尝试”意味的波纹。
波纹荡开，撞上璃虹。
她脑子里突然涌进一段不属于她的记忆：一个浩瀚的、无法形容的存在，正俯视着刚刚搭建好的叙事层框架。存在没有形体，是一团纯粹的意识集合。它——或者说“他们”——在“讨论”。
讨论不是语言，是
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