槐安宅的风，总是带着忘忧湖的水汽，裹着紫藤花的清香，温柔得能吹散魂灵周身的灰色雾气。风掠过竹篱时，会卷起几片紫藤花瓣，悠悠扬扬地飘进院子，落在忘忧湖的水面上，荡开一圈圈细碎的涟漪。落在画室的窗台上，沾在陈念摊开的宣纸上，晕出一抹淡淡的紫。这里的解脱，从不是道观里震天的钟声，不是佛寺中冗长的经文，不是轰轰烈烈的超度仪式，而是细水长流的温柔——是婉娘递来的一碗热粥，是阿禾唇边的一支笛声，是陈念笔下一幅藏着心底光的画，让魂灵们一点点卸下执念的枷锁，心甘情愿地松开攥紧过往的手。
陈念的解脱，是从那个热乎乎的馒头开始的。
他曾以为，自己的出生就是一场彻头彻尾的错误。是父亲醉酒后骂出的“丧门星”，是母亲冷言冷语里的“累赘”，是姐姐眼里不屑一顾的“麻烦”。他蹲在槐安宅外的老槐树下，看着自己透明的魂体，看着阳光穿过手掌心，连呼吸都觉得是多余的。十七岁那个冰冷的夜晚，母亲的那句“早知道当初就该把你打掉”，像一把淬了冰的尖刀，狠狠扎进他的心脏，直到他纵身跃下阳台，都没能拔出来。他化作孤魂，游荡在巷口与家之间，看着父母为他操办后事时的麻木，看着姐姐对着他遗像时的淡漠，心底的那点微弱的期盼，一点点被冷风吹灭，只剩下无边无际的荒芜。
直到婉娘提着一盏安魂灯，踩着暮色走来。她递来那个泛着麦香的白面馒头，温热的触感从指尖传来，烫得他微微一颤。安魂符的暖光裹住他时，他像是被冬日的阳光晒透，连魂体里的寒气，都在一点点消融。后来，他拿起画笔，把心里的委屈、不甘、还有那一点点残存的温暖，都一笔一划地画进宣纸上。他画巷口的老槐树，画张奶奶的烤红薯摊，画那个蹲在树下啃馒头的小小的自己。
当他看着林月站在画前，红着眼眶说出“我跳舞是因为喜欢”；当他看着老木匠望着画里的小木车，浑浊的眼里淌下泪水；当他看着年轻老师盯着黑板角落的小字，笑出了眼泪，他才突然明白——不是他不配被爱，是那些人被生活的苦磨掉了温柔，不懂如何去爱。他的价值，从来不是别人定义的。他不必成为父母眼中的“乖孩子”，不必成为姐姐口中的“懂事弟弟”，他只要做自己就好。
当他用画笔点亮别人心底的光时，自己心底的那片荒芜，也悄悄长出了青草。那些曾经的伤疤，那些刻骨铭心的疼痛，都化作了滋养青草的养分。他不再执着于父母的认可，不再困于十七岁那个冰冷的夜晚。他成了槐安宅的画师，成了无数迷路魂灵的引路人。他的解脱，是与自己和解，是把曾经的伤口，化作了照亮他人的光。如今的他，坐在忘忧湖边的画室里，研墨落笔时，眉眼间是化不开的温柔。他的魂体泛着淡淡的暖光，像被月光晒透的棉絮，干净又柔软。
林月的解脱，藏在那幅月光舞蹈室的画里。
艺考失利的那个雨夜，是林月心头永远的疤。雨点噼里啪啦地砸在窗户上，像无数只手，拍打着她紧闭的房门。父母的责骂声隔着门板传来，尖利又刻薄：“我们花了这么多钱供你学跳舞，你就考成这样？”“真是个废物！这辈子都没出息了！”她抱着那双磨破了底的舞蹈鞋，蜷缩在墙角，眼泪混着雨水，浸湿了裙摆。舞蹈鞋是白色的，曾经是她的宝贝，如今却成了笑话。她觉得整个世界都塌了，压得她喘不过气。她不知道自己做错了什么，她明明那么努力，每天练舞练到脚尖渗血，每天对着镜子纠正动作到深夜，可结果，还是一败涂地。
她的魂体裹着厚厚的灰色雾气，像一块吸满了水的海绵，沉重得挪不动脚步。她缩在舞蹈室的角落，看着镜子里那个模糊的自己，连踮起脚尖的力气都没有。她总觉得自己是个“失败者”，是个“废物”，不配拥有“喜欢”这两个字。
直到婉娘把她带到陈念的画室，直到陈念的画笔落下，画出那个十二岁的她。画里的舞蹈室，阳光透过窗户洒进来，木地板擦得锃亮，映着窗外的蓝天白云。十二岁的她，穿着崭新的白色舞蹈服，踮着脚尖，手臂舒展，像一只正要展翅的蝴蝶
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