老旧居民楼盘踞在城市的老城区，墙皮斑驳得像老人脸上的皱纹，楼道里常年飘着一股潮湿的霉味，混合着各家厨房飘来的油烟气，弥漫在狭窄的空间里。顶层阁楼是整栋楼最偏僻的地方，常年拉着厚厚的深蓝色窗帘，阳光被严严实实地隔绝在外，只留下一片挥之不去的昏暗。
阁楼的面积不大，角落里的书桌上堆满了画纸，层层叠叠地摞到半人高，纸上的素描线条细腻流畅，能看出画者的天赋——有的是巷口老槐树的剪影，有的是放学路上的猫，有的是课堂上偷偷画的老师，却没有一张是完成的作品，每一张的角落都留着一道浅浅的划痕，像是画者中途突然失去了力气，又像是被某种情绪硬生生打断。
林星蜷缩在书桌前的木椅子上，椅子的漆皮已经脱落，露出里面粗糙的木头纹理。他怀里紧紧抱着一个破旧的画板，画板的边角磕磕碰碰，布满了深浅不一的痕迹，中间还裂着一道长长的缝隙，那是刚才父亲摔在地上时留下的。他的周身缠绕着一层灰蒙蒙的雾气，像刚下过雨的清晨笼罩着的薄雾，却带着刺骨的冷意，连指尖都透着一股冰冷的滞涩，让他忍不住蜷缩得更紧了些。
他是高二（三）班的学生，今年十七岁，本该是意气风发的年纪，眼里却没有一丝少年人的光彩。林星从小就喜欢画画，一支铅笔、一张白纸，就能让他安静地待一下午。他的梦想是考上中央美术学院，画出能打动人心的作品，可这份在他心里比生命还重要的梦想，却成了压垮他的重担。
林星的父母是工薪阶层，父亲在一家工厂当技术员，母亲在超市做收银员，两人一辈子勤勤恳恳，省吃俭用，最大的愿望就是让林星考上重点大学，学一个稳妥的专业，将来找一份稳定的工作，不用像他们一样，一辈子为了生计奔波操劳。在他们眼里，画画是“不务正业”，是“浪费时间”，是“没出息的玩意儿”，根本不能当饭吃。
“整天就知道瞎画！看看你的成绩单！都掉到年级两百名开外了！”客厅里传来母亲尖锐的声音，像一把锋利的刀子，划破了阁楼的寂静，带着恨铁不成钢的怒意，“我和你爸累死累活供你读书，起早贪黑，舍不得吃舍不得穿，你就是这么回报我们的？”
“把那些破画都扔了！从今天起，不准再碰画笔！专心学习！”父亲的声音沉闷而严厉，像一块沉甸甸的巨石，压得林星喘不过气。他能想象出父亲此刻的表情，眉头紧锁，脸色铁青，双手叉在腰上，像一头发怒的狮子。
林星紧紧咬着嘴唇，尝到了一丝淡淡的血腥味。眼泪无声地滑落，顺着脸颊滴在画板上，晕开了一片小小的湿痕。他不是没有尝试过和父母沟通，在他刚上高一的时候，他曾小心翼翼地拿着自己画的素描集给他们看，里面有他画了整整一个夏天的城市风景，有他偷偷画的父母的背影，他想告诉他们，自己有多喜欢画画，想告诉他们美术学院也是很好的选择，画画也能有光明的未来。
可得到的，永远是斥责和否定。
“画画能当饭吃吗？你看那些画家，有几个能吃饱饭的？”母亲一边收拾着他的画纸，一边不耐烦地说，“踏踏实实考个师范大学，将来当老师，多稳定。”
“你要是敢考美术学院，我们就不认你这个儿子！”父亲的语气斩钉截铁，没有丝毫商量的余地，“我们都是为了你好！等你长大了，就知道我们的苦心了！”
“别再浪费时间在这些没用的东西上了，把精力都放在学习上，不然将来有你后悔的！”
这些话，像一把把锋利的尖刀，狠狠扎进林星的心里，一次又一次，渐渐扎得千疮百孔。他开始变得沉默寡言，不再和父母分享学校的事情，不再提起自己的梦想。上课的时候，他总是走神，老师讲的知识点像走马灯一样在眼前闪过，却一个字也听不进去。下课铃一响，他就匆匆收拾好书包，躲回阁楼里，对着空白的画纸发呆。
他想画，心里有无数的画面在涌动，可手指握住画笔的那一刻，却又迟迟不敢落下——他怕父母突然闯进来看见，怕他们生气，怕他们再次说出那些伤人的
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