那碗味道平平、甚至有些淡的西红柿鸡蛋面，似乎成了一个无形的、却异常坚固的锚点，将沈星河更深地、更自然地，锚定在了沈清莲那片冰冷而空旷的世界边缘。自那天之后，他出入那间简陋的宿舍，变得不再需要小心翼翼的试探和等待许可。他会发来短信，简单直接：“买了点菜，过去煮面？” 或者 “今天太阳好，要不要晒晒被子？我帮你。”
清莲的回应，也渐渐从最初的简短“嗯”，变成了偶尔会多几个字：“好，记得带盐。” 或者 “被子昨天晒过了。”
一种奇特而安宁的日常节奏，在他们之间悄然建立。沈星河似乎真的将“照顾她”这件事，当成了某种理所当然的责任，或者说，是一种在照顾她的过程中，也能安抚自己那颗惶惶不安的心的、双向的疗愈。他不再只是带她去外面的小店，而是开始笨拙地，尝试在她的地盘上，经营起一点点、微不足道的“生活”。
他买来了新的灯泡，换掉了房间里那盏光线昏黄、还时常闪烁的老旧白炽灯，让狭小的空间亮堂了许多。他从家里（清莲没问他是怎么从那个同样阴郁的家里拿出来的）带来一个半旧的、但功能完好的小电风扇，摆在书桌上，摇头晃脑地送来微弱但持续的风，驱散夏日的闷热。他甚至不知道从哪里弄来几本旧杂志，撕下里面色彩鲜艳的风景或静物插图，用透明胶带仔细地贴在斑驳的墙面上，试图掩盖那些难看的污渍和水渍，为这片灰白增添几抹格格不入、却生动异常的亮色。
窗台上那盆薄荷，在他的照料下（定时浇水，偶尔搬到窗外晒晒太阳），长得越发茂盛，翠绿的叶片舒展着，散发着愈发清晰的清凉香气，顽强地对抗着房间里的沉闷。他还在窗台角落摆了两个空的玻璃罐，洗干净，灌上清水，插了几枝从路边掐来的、不知名的野花。花儿很快蔫了，但他会换上新的，固执地维持着那一点短暂的、属于自然的鲜活。
清莲大部分时间只是静静地看着他忙活，不帮忙，也不阻止，偶尔在他询问“贴这里好看吗？”或者“风扇这个角度行吗？”时，点点头，或者简短地说“可以”。她依旧沉浸在她那些艰深冰冷的书籍里，为那个模糊却庞大的复仇计划，继续着枯燥的知识积累。但她的目光，会在他背对着她、踮脚贴画时，在他低头仔细擦拭薄荷叶片时，在他对着那个小电热锅皱眉研究火候时，停留得久一些。心里那片冰封的荒原，在这些细碎而持续的、带着温度的入侵下，融化的范围似乎又扩大了一点点。很慢，很细微，但那些新出现的、松软湿润的土壤，却是真实存在的。
她知道这一切都脆弱得像肥皂泡。知道他做这些，或许不仅仅是为了她，也是为了填补他自己内心那巨大的、充满罪恶感和恐惧的空洞。知道他们之间这种看似温馨的共生，建立在何等血腥和不堪的基石之上。但她贪婪地汲取着这点点温暖，像久旱的旅人遇见甘泉，哪怕明知泉水可能含有剧毒，也无法抗拒那滋润干涸喉咙的诱惑。这点温暖，是她行走在无边寒夜里，唯一能感受到的、真实的体温。
八月中旬的一个夜晚，异常闷热。白天的烈日将大地烤得如同蒸笼，即使到了晚上，热浪也未曾完全散去，空气粘稠得仿佛能拧出水来。宿舍里那台小风扇徒劳地转动着，送出的风也是温热的。狭小的空间像个密不透风的罐头，令人呼吸不畅。
清莲只穿了一件最简单的白色棉布睡裙，坐在书桌前，额前的碎发被汗湿，粘在皮肤上。手里的《国际刑法案例精析》有些看不进去，字迹在眼前晃动。她烦躁地合上书，走到窗边，推开窗户。外面也没有风，只有更浓重的、带着城市尘埃和植物蒸腾气息的热浪涌进来。夜空是浑浊的深蓝色，看不到星星，只有被地面灯光映亮的、厚厚的云层低垂着，仿佛酝酿着一场更大的雷雨。
手机在桌上震动了一下。是沈星河。
“热得睡不着。学校主楼天台，好像有点风。要上去吗？”
学校主楼是这所老中学唯一一栋超过六层的建筑，平时顶楼锁着，但沈星河不知道从哪里搞到了钥匙——或许是他作为曾经
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