钝，情绪太冗余，只有精密计算，才能抵达‘清’的终点。”
不远处的另一间准备室里，李浩正站在窗前。晨光透过他身后的玻璃窗，在地板上投下他的影子，长长的，像一株沉默的树。他看着屏幕上那个“清”字，目光沉静得像一潭深水。
这个字，他太熟悉了。
爷爷的厨房里，总挂着一块褪色的木牌，上面刻着“清”。小时候他问爷爷，为什么做佛跳墙这种浓味的菜，却要挂这个字。爷爷当时正蹲在灶前添柴，火光在他脸上明明灭灭：“阿浩，浓和清不是对头。佛跳墙看着浓，底子得清——汤要吊得清，食材要洗得清，连心里都得清，不能有半分杂念，不然熬不出真味道。”
后来在四宫的料理教室，那碗开水白菜更让他明白：“清”不是寡淡，是洗尽铅华后的本真。像深秋的天空，去掉了夏的浓云、春的薄雾，只剩下最纯粹的蓝；像陈年的茶，褪去了新茶的青涩，只留下温润的甘。
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他深吸一口气，抬手握住手腕上的终端。那枚红色的关闭按钮，像一颗小小的朱砂痣，在晨光里泛着光。这是系统的核心开关，按下它，所有的辅助分析、数据预测、味觉模拟都会瞬间关闭，只剩下最基础的时间显示——就像一个普通的手表。
他的指尖悬在按钮上方，能感觉到终端外壳传来的微凉触感，像握着一块冰。脑海里闪过美作那组完美的波形图，闪过《镜像宇宙·佛跳墙》那毫无瑕疵的成分分析，闪过自己昨夜的犹豫——如果打开系统，他或许能设计出80道过滤程序，或许能逼近美作的纯度，或许……
但四宫的话突然在耳边响起，像敲在石上的锤：“真正的‘清’，是知道什么该留下。”
该留下的，不是那些冰冷的数字，是爷爷添柴时，听着汤沸声的专注；是四宫处理白菜时，指尖划过菜心的轻柔；是自己第一次炒青菜时，被烫到也不肯撒手的执拗。这些，系统算不出来，程序也模拟不了。
李浩闭上眼，按下了那个红色按钮。
“咔哒”一声轻响，像什么东西碎裂了，又像什么东西觉醒了。
眼前的虚拟界面瞬间熄灭，淡蓝色的光屏像被风吹灭的烛火，消失得无影无踪。手腕上的终端恢复了最原始的样子，漆黑的屏幕反射着晨光，像一块沉默的黑曜石。
“你疯了？！”
一声惊呼从门口传来。幸平创真站在门口，手里还攥着半个没吃完的饭团，嘴里的米饭还没咽下去，脸颊鼓鼓的。他冲过来，一把抓住李浩的手腕，眼睛瞪得像铜铃，看着那片漆黑的屏幕，声音都变了调：“你把系统关了？就这么关了？美作那家伙现在肯定在调试他的破机器，99道过滤程序啊！你不用系统，怎么跟他比纯度？怎么跟他算数据？”
李浩看着创真急得发红的眼眶，忽然笑了。那笑容很淡，却像晨光一样，带着暖意：“创真，你还记得你说的‘温度’吗？”
创真一愣：“啊？”
“‘清’不是靠过滤出来的。”李浩抬起手，指尖轻轻拂过窗玻璃上的雾气，留下一道清晰的痕迹，“就像水，过滤一百次，也成不了山泉水。山泉水的清，是因为它从石头缝里流出来，带着阳光的温度，带着草木的气息，带着一路叮咚的声响。”
他看向赛场中央的屏幕，那个“清”字在晨光里愈发清晰，笔锋里仿佛藏着千百年的烟火气：“美作追求的是数据的‘清’，是没有杂质的‘纯’。但我想做的，是人心的‘清’——是厨师的眼睛能看透白菜最嫩的那片心，是手指能摸到高汤刚好沸腾的温度，是心里知道，这口汤要端给谁喝，想让他尝到什么。”
他活动了一下手指，指节发出“咔吧”的轻响，那是常年握刀、颠勺留下的印记，带着属于人的温度。“这场比赛，我不用系统算火候，不用传感器测咸淡。我就用这双手，摸一摸食材的脾气；用这双眼，看看火候到没到；用这颗心，想想爷爷当年是怎么熬那锅清汤的。”
创
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