动的角度都分毫不差。晨光从木格窗钻进来，落在他专注的侧脸上，把他眼角的细纹照得很清，竟有种时光静止的错觉——仿佛他不是在煮粥，而是在酿一坛需要岁月沉淀的酒。
一个小时后，两碗白粥并排放在料理台上，像摆着两汪不同的月光。创真的粥雪白浓稠，米粒完全开花，在汤里舒展成棉絮状，像团绵密的云，勺子插进去能稳稳地立住；诚一郎的粥则带着糙米的浅黄，米粒个个分明，却又软糯得恰到好处，表面浮着层薄薄的米油，亮得像清晨的湖面，勺子舀起时，米浆会轻轻挂在勺壁上，缓缓滴落。
配粥的佃煮萝卜更是天差地别。创真的萝卜切得方正，块头扎实，用酱油和冰糖煮得入味，汤汁收得浓稠，红亮的颜色裹在萝卜外面，咬一口，甜丝丝的带着点咸鲜，张扬得像他说话的语气；诚一郎的萝卜则切得极薄，刀工匀得像用尺子量过，卷成玫瑰花的形状，花瓣层层叠叠，汤汁收得极干，几乎看不见汁水，入口先是微咸，像海风拂过舌尖，接着是萝卜本身的清甜，从纤维里慢慢渗出来，最后竟透出一丝淡淡的昆布香，绕在舌根，久久不散。
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尝尝。诚一郎把自己的碗推过去，粗陶碗沿的冰裂纹里还沾着点米浆。
创真迟疑了一下，拿起勺子舀了一勺粥。入口的瞬间，他的眼睛猛地睁大——不是因为惊艳，而是因为一种奇异的熟悉感。粥看似清淡，咽下后却有种从喉咙暖到胃里的回甘，糙米的颗粒感在舌尖轻轻摩擦，不扎人，反而像在诉说时间的味道——那是阳光晒透稻穗的香，是雨水润过土地的甜，是陈放一年的沉静。萝卜在嘴里化开时，他忽然想起小时候生病，发着高烧不肯吃东西，父亲也是这样给他做白粥。那时觉得寡淡无味，此刻却品出了千回百转的暖——昆布的鲜藏在最底，萝卜的甜浮在中间，酱油的咸像层薄纱，把所有味道拢在一起，温柔得像父亲那时放在他额头上的手。
这才是『治愈系料理』的根。诚一郎的声音在晨光里显得格外清晰，带着点水汽的湿意。他拿起自己的勺子，轻轻碰了碰碗沿，不是靠辣椒刺激，不是靠香料堆砌，而是用最朴素的东西，让人想起安稳的滋味。就像极星寮的老灶台，无论外面刮什么风，灶膛里的火始终要烧得稳稳的。他看向创真，目光里有释然，也有期待，创真，你的刀够快了，能劈开规矩，能斩断平庸，但还得学会收。就像这粥，火太急会糊，太缓会生，得找到那个刚刚好的点——料理如是，做人亦如是。
创真低下头，看着自己那碗过于浓稠的粥。米粒煮得太烂，失去了本真的形状，甜味也太直白，少了回甘的余韵。他忽然明白了父亲的用意——他一直以为料理的极致是，是把所有新奇的想法一股脑塞进盘子里，却忘了同样重要。就像极星寮的老灶台，砖缝里嵌着几十年的油垢，却能烧出最稳的火；就像文绪婆婆泡的茶，用的是老茶壶，放的是普通茶叶，却比任何名贵饮品都让人安心。
早餐后，诚一郎收拾好行李。帆布包比来时鼓了点，文绪婆婆塞了些极星寮自制的腌菜和新烤的米饼，用油纸包着，露着点酱色的边角。他站在极星寮的门口，青石板路上还沾着露水，踩上去有点凉。
创真、李浩、惠和其他伙伴们都来送行。惠手里还拿着块没吃完的米饼，嘴角沾着点粉；李浩背着个竹篓，大概是刚从后院收完晾晒的陈皮，篓子里飘出清苦的香；其他几个一年生挤在一起，脸上带着好奇和不舍。阳光从东边的树梢爬上来，斜斜地落在他们年轻的脸上，像撒了层金粉，连汗毛都看得清清楚楚。
老头，下次回来，我肯定做出比你更棒的白粥！创真梗着脖子喊，声音有点哑。他努力想摆出平时那副不服输的样子，可眼眶却有点红，像被阳光刺到了。
诚一郎笑了，眼角的皱纹堆在一起，像盛了阳光。他伸手揉了揉儿子的头发，动作难得温柔，指腹蹭过创真的发旋，带着点粗粝的触感。随时奉陪。他的目光扫过众人，在李浩脸上停留了片刻。那眼神很复杂，有欣赏—
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