朵萝卜花，一碗高汤，还有一碟切得整整齐齐的姜丝。
那萝卜花是李浩下午练手时雕的，薄如蝉翼的花瓣层层叠叠，纹路对称得像用圆规画出来的，最中心的花蕊细得能穿进绣花针。诚一郎用指尖轻轻碰了碰花瓣，冰凉的触感带着惊人的韧性，他雕了三十年萝卜花，也做不到如此毫厘不差。
旁边的高汤更让人心惊。汤色清亮得像琥珀，表面浮着一层极薄的油花，厚度目测不超过0.5毫米，用勺子轻轻撇起，油花竟然能完整地铺在勺底，没有一丝碎裂。这已经不是“精准”能形容的了，更像是用尺子量着做出来的。
“哼。”诚一郎低低地哼了一声，指尖在桌面敲出轻响。他想起自己当年在远月当“修罗”的日子，见过太多被天赋诅咒的厨师。有的能凭嗅觉分辨出几十种酱油的差异，却做不出让人温暖的味噌汤；有的刀工快得能斩断空气，却连家常菜的火候都掌握不好。
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李浩的精准度，不像人类能达到的水准。更像是……被设定好的程序。
可他又见过这小子切菜时的样子。额角渗着汗，眼神专注得像在盯着稀世珍宝，偶尔成功时嘴角会偷偷扬起一点弧度，眼里的光比创真看到新食谱时还要亮。那不是机器的冰冷，是对料理实实在在的渴望。
诚一郎端起高汤喝了一口，鲜味在舌尖缓缓散开，不浓不淡，刚好能勾起食欲，却又留着三分余地，让人想再喝第二口。这小子的调味总是这么“克制”，像个恪守本分的记账先生，一分一毫都不肯多给。
但这种克制背后，会不会藏着危险？诚一郎想起自己年轻时，为了追求极致的味道，为了在食戟中获胜，也曾用过近乎偏执的手段，差点在“修罗”的道路上迷失。李浩这种近乎非人的精准，一旦失控，会不会比当年的自己更可怕？
他看着窗外沉沉的夜色，手指无意识地摩挲着腰间的料理刀。远月……那里有最严格的规则，也有能镇住所有“异常”的力量。比如那个总帅，虽然多年不见，但他相信，薙切仙左卫门那双眼睛，能看透任何料理背后的本质。
或许，让李浩去远月，才是让他“正常成长”的最好方式。在那些真正的怪物中间，在规则的束缚下，他或许才能明白，料理的真谛从来不是精准的数字，而是藏在数字背后的温度。
“爸！李浩说他没有身份证明，报不了远月的名！”创真像颗小炮弹似的冲进厨房，差点撞翻案台上的味噌桶，“你能不能想想办法？他做的麻婆豆腐比我好吃多了，不去考太可惜了！”
诚一郎正在处理条新鲜的海鱼，刀刃贴着鱼骨游走，动作行云流水。“知道了。”他头也不抬，语气听不出波澜。
创真还想再说，却被父亲一个眼神制止了。接下来的三天，诚一郎像往常一样经营餐馆，训练两个少年，绝口不提身份证明的事。李浩心里渐渐凉了下去，觉得自己大概是没机会了，连系统面板都蒙上了一层灰色的阴影。
直到第四天傍晚，打烊后，诚一郎忽然把一个牛皮纸信封扔到李浩面前的吧台上。“拿着。”
李浩疑惑地拿起信封，打开一看，里面竟然是一张临时身份证明，照片上是他的脸，身份栏写着“在日华侨遗孤，幸平家远亲”。信封底部还压着一叠日元，厚厚的一沓，足够支付报名费和考试期间的开销。
“这……”李浩愣住了，手指捏着那张薄薄的纸片，却觉得重逾千斤。
“堂岛那边打过招呼了，身份没问题。”诚一郎叼着根牙签，靠在吧台上，眼神落在窗外的晚霞上，“报名费提前给你备好，省得到时候手忙脚乱。”
“为什么……要帮我？”李浩的声音有些发颤。他知道“堂岛”指的是谁——堂岛银，远月学园的总料理长，也是诚一郎当年的好友。能让堂岛银出面解决身份问题，绝不是件容易的事。
诚一郎转过头，牙签在嘴角上下晃动：“你以为我是白帮的？”他指了指案台上李浩刚切好的土豆丝
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